Cuando Alberto Núñez Feijoó se puso al frente de los populares gallegos se encontró que solo había pastores cuando nadie quiere ser oveja. Son las vendimias recolectadas cuando alguien surge de un proceso de renovación que ha durado veinte años, aparece con el rictus de un rey merovingio, una ilustración sacada de cualquier libro de códices medievales. Administra una herencia sin beneficio de inventario sin mandas ni más legado que empezar cada día desde el cero absoluto. Sorprende con su cara de velocidad y sus ganas de ganarles el juego de la silla a los hermanos Dalton y su bipartito de siete lenguas, el afán de llenar el agujero de su playa con el agua del océano traidor con aletas de delfín. Feijoó es la figura que se difumina en la niebla cuando con nocturnidad lo relegan a la madrugada de una teletienda de oposiciones, cuando más negra es la noche y mejor brillan los cuchillos tras las cortinas. Mal vendedor repeinado de una tierra con bordados exquisitos no acaba de entender que como mejor se compra el voto es a granel de populismo barato, y lo que no alcanza con su voz de flemón de muelas lo rebusca entre los pésames de quienes se fueron a la tumba con la papeleta entre las manos centenarias.
José María Sánchez Reverte
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