Flora Y Fauna Gallega (XXIV): Iria Aboi

Iria Aboi es a la mañana el frío que nos deja las yemas de los dedos helados en las mejillas, tónico, nuevo, nos toma la mano y el cuello con fuerza, la sombra que perseguimos doblando en tres cada esquina, que diríase hecha en versos alejandrinos con restos de las ensoñaciones que atesoramos en un cajón, el de las sonrisas que como la suya son olas al romper en nuestra arena, más nova que Galiza tiene ante sí los siglos pasados como futuro pluscuamperfecto en mirada negra como un café dejado enfriar al sol, fuerte, cargado, oscuro como el cabello justo antes de amanecer cuando la noche es más noche y se hace mujer, que se nos aparece morena como un mestizaje que es verla con los ojos entreabiertos, mirada de crema entre ojos en órbitas de las que queremos ser sus satélites más naturales, como una luna que guardamos en nuestro trastero entre aquella arpa dormida y los cuadernos de viajes al centro de sus ojos.

Porque al fin Iria tiene el aroma de un vino nuevo entre reservas de borrica, afrutada y blanca que se escancia en el ruedo de la política en estado impuro con pertrechos de una Ceres que comprara en el supermercado de atrás, terciopelo y dura madera de barra de bar viste aún el papel de regalo de las promesas en un rostro hecho para marco de nuestros dedos, un mañana que leer en morse entre las líneas de sus manos y, solo tiene que avisar, los lunares como puntos de su espalda.