Lucía Pérez es la sombra del eco que dejaron las voces de las camelias antes de que decidieran convertirse en flores, un viaje de allá para allá en el que toda una Europa cabe en un bolso de manos embadurnadas en miel, un magma de cabello negro como río revuelto sin ganancia de pecadores al que van a regresar los mares que son el vivir y que hay que surcar atados con cuerdas vocales a los mástiles por poder escucharla sin miedos, banda sonora de las lunas cuando antes de llenarse bajan a las aguas a beber de su propio reflejo ante unos ojos como hemisferios, estribillo de las nubes cuando se quedan a dormir entre nosotros con sus camisones de nieblas, una fuente de claras oscuridades que hay que buscar con piernas que bailan como varillas de sabio zahorí.
Es en fin,
Lucía, una sonrisa toda como un libro de visitas, la partitura de una tierra que se asombra ante sí, una imagen que buscamos en todos los espejos, los cóncavos y los con besos, la imagen de un sueño todavía en su envoltorio, la belleza del aroma de los bosques capaz de caber en las cuencas de las manos, una mirada a la que acceder con escalas musicales, un camino de vuelta adonde nadie ha ido nunca, la playa desierta a la que querer arribar como un náufrago para escuchar, al fin, su solo de mirada.
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