Luna Llena de Viernes Santo

Es la Luna desconsolada y triste, Luna del espanto de ver a su Creador muerto, Luna que se tiende como un manto para recoger su cuerpo, que con sus manos de oro blanco seca el llanto de la Madre, Luna que ella misma deja caer lágrimas de hielo fundido de dolor, incrédula, tiritando, abandonada de frío y angustia, Luna llena de pesares, de nuestras promesas de amor incumplidas, Luna que contempla nuestras traiciones irredentas, Luna llena que aguanta la respiración esperando la llegada de un domingo donde la vida vuelva a brotar resucitada, Luna de silencio, de nuestro duelo, resquebrajada como el hielo cuando se pisa, Luna como salpicadura de hiel en el cielo negro, Luna de la noche más triste del año que abreva absurda en el vacío donde no hace pie, que alumbra el Sepulcro con la luz prestada de un día siguiente que llegará ya sin sentido, sin sombras, sin rimel, sin tacones, Luna que ya no es de nadie, desganada y afónica, arrugada y despeinada que arrastra sus pies tropezando con las estrellas y enredándose en las nubes porque no sabe ni tiene adónde ir, Luna de Viernes Santo, Luna que es una boca que grita loca en el quebranto de los cielos porque no puede ver a su Señor.