El Árbol de las Lunas Llenas

Es la Luna llena, tan grande en la noche, que cabe en una mano, sabia de acariciar cuando hay que echarse atrás y abrir más los ojos y estrenar labios de los de admirar, Luna que es camelia blanca que huele al azahar de los mares tiernos donde beben los mirlos que saben cantar, Luna por ordeñar entre nubes de tul que nos sueñan su forma desnuda, que es charco y silba al pasar su mano sobre los bosques peinándolos con la raya a un lado, Luna de la mitología, la tuya que es la nuestra, Luna que es tintero de las buenas poetisas, las que se sonrojan si tú me dices ten, Luna que coqueta deja caer su pañuelo blanco sobre las aguas de los océanos como si fuera su reflejo pero no, que nos lanza su trenza para que subamos y bajemos, Luna que es la sortija del alba y brilla, aldaba a la que llamar cuando no recordamos de dónde hemos de volver, que levantamos para dejar debajo de ella las llaves de las puertas que ponemos a los campos. Luna que crece frondosa como fruto en el Árbol de las Lunas Llenas, la del primer bocado, la Luna de la que nacen todos los atardeceres de oro viejo.