Congreso Periodistas en Santiago: Se Cambia Vocación Por Contrato (A Estrenar, Sin Entrada, Facilidades)

Finalmente se clausuró el domingo en Santiago lo que ha venido en llamarse “congreso de periodistas” promovido por la Asociación de Periodistas de Galicia (APG). Pues bien, más allá de sus garrapiñadas conclusiones, una sombra sobrevoló el encuentro, la bruma de esa incierta crisis del periodismo y que, a la vista de lo visto, cualquier lector sabrá interpretar solo con fijarse en la fotografía que ilustra los actos del último día.

¿Está en crisis el periodismo?

Mire y dedúzcalo usted mismo repasando quiénes “participaban” esa última jornada: el Presidente de la Xunta, el Director Xeral del Libro de la Xunta, un responsable comercial de El Corte Inglés, un periodista que venía de presentar y firmar su libro en El Corte Inglés, el rector de la USC, un puñado de decanos de diversas facultades de periodismo y responsables de comunicación de cuatro grandes empresas (Pastor, Fenosa, El Corte Inglés, Idom)

¿Comprende ahora qué ha pasado con el periodismo? Exacto.

No hablaron, dicen que por pudor, de la sociedad, la destinataria última que ha de tragar con su trabajo, la única realidad que puede dar sentido a lo que hacen, porque poco parece importarles lo que esa sociedad piense del periodismo. Tal vez porque esa sociedad hace tiempo que comprendió que el periodista murió en el momento en que cayó en la trampa que le tendió el poder ofreciéndole doblegarse ante las exigencias del corsé laboral que, por unas pesetas, cortó sus alas. Ahora el periodista es un trabajador más y, por tanto, su trabajo solo se entiende en el marco de un contrato laboral que lo condiciona hasta la caricatura, el periodista no ha de cumplir una noble vocación sino un contrato, y del mismo modo que hasta hace unos años los medios de comunicación eran empresas que daban soporte al periodismo, ahora son los periodistas quienes sirven de soporte a empresas que, como tales, solo entienden de balances contables donde el criterio propio del periodista ha de coincidir, sí o sí, con el de su empresa o se queda sin cena de Navidad, trienios y días propios. Eche usted la vista atrás diez, veinte años y comprobará la involución de la que hablamos. Triste, si, pero nada comparado con otras dos realidades más sangrantes si cabe: que el periodista ha pasado de ser una persona profundamente culta a convertirse en alguien simplemente hábil y aseado manejando la banda ancha; y, peor aún, que ninguno de ellos parece dispuesto a mover un dedo por intentar recuperar su dignidad. Allá ellos, pero que ninguno pida después que la sociedad valore lo que hacen.

Pues es lo que hay y hasta el próximo congreso. Eso sí, sabemos que es evidente que ningún periodista se reconocerá en estas letras. Evidentemente...

Escuchado En La Calle

"...nunca comprenderé la proliferación de cursos que se ofrecen en Santiago a los comerciantes para que vendan más y mejor. Si de verdad saben tanto sobre ventas y comercio quienes los imparten, ¿por qué ellos nunca abren su propia tienda?..."

La Sonrisa De Elvira Fernández

Es habitual comprobar cómo detrás de una gran mujer siempre hay un gran hombre, y detrás de éste su marido. Y es que más allá de los aproximadamente dos millones de sesudos análisis post electorales que a esta hora pululan por otros tantos medios, no es de extrañar que haya habido quienes acertaran a ver en la expresión de la nueva primera dama un contraste entre su actitud y la de su predecesora en el cargo y, más allá aún, de la propia Ana Botella. La sonrisa de Elvira Fernández era la de toda una Mona Lisa, un escurridizo huecograbado, un arcano de liquen que tal vez calla incluso más de lo que no dice con maneras y expresiones de estatuilla egipcia o ídolo sumerio. Al igual que hace tiempo hubo quien afirmó que Zapatero, en el fondo, es un calzonazos, la presencia de Elvira en el balcón popular la noche del voto y el bote, ha provocado la inquietud de más de un analista y el interés de ciertos sociólogos por desentrañar qué trata de transmitir o disimular. La Moncloa cambia de inquilinos y a los Peter y Loise de “Padre de Familia”  le sucederá este matrimonio de gallegos que según algunos nos retrotraerá a Los Roper y que según otros rememorarán La Casa de la Pradera, aunque pronto es para saberlo. Contemplamos una y otra vez la sonrisa de Elvira Fernández y, al final caemos presos de patas en él, como en un jeroglífico irresoluble pero del que no podemos salir, del que no querríamos saber pero supimos porque quiere guardar su secreto donde sabe que nadie lo buscará: dejándolo a la vista de todos. Y seguramente acertará.

Monotonía De Los Cristales Tras La Lluvia

Y todo es melancolía y volver la vista atrás y ver la senda que una, dos, mil veces han de volver a pisar los pies cansados de tantos, monotonía de horas y de días que caen sobre la ciudad como olas mansas y discretas, apacibles, que se llegan suaves hasta la orilla donde ha crecido brotando de la noche a la mañana toda una enamorada que contempla el horizonte cerrado sin reformas como melancolía de lo que ayer fue escritura viva y rabiosa y hoy tómbola benéfica con ribetes de verstringianismo, monotonía de cristales tras las lluvias de unos amos que enseñan a empaquetar cuando nunca aprendieron qué es vivir de vender la cosa más necesaria, lo superfluo, melancolía de la monotonía de los cerezos ateridos como un grito petrificado que surge de la tierra más viva cuando todo es noche que se mezcla con la primera luz, melancolía de dátiles tan altos que solo cabe soñar con allegarse a ellos con los brazos aún más altos de los anhelos porque nada en ellos, en ellos no, es monotonía, ni melancolía de trenes de galgos y estaciones de podencos, o monotonía de las urnas, de canciones que siempre acaban en fin, de pianos sin una tecla, de castañuelas desafinadas, melancolía de la melancolía de las hojas de los calendarios de los robles que caen desatentas y amarillas de tanto olvidar, ayer vida hoy lecho húmedo y setas, tantas respuestas para tan pocas preguntas de camelias acabando de pintarse los labios porque pronto saldrán a pasear, de magostos de plástico y sol de ganchillo porque aunque los mediocres venzan, la lluvia siempre vestirá de mujer.

Monotonía de lluvia tras los cristales…

Señores de Derecha, ¡¡Os Han Descubierto!!

Es nuestro doloroso deber informar a los lectores de derechas que lo tenéis crudo, que si alguno de vosotros en vuestra ingenuidad pensabais otra cosa, debéis saber de una vez y para siempre que

"LA CULTURA DE DERECHAS
NO EXISTE"

Lo que nos vemos obligados a transmitiros con la misma amargura que si os reveláramos la identidad de los Reyes Magos, pero es nuestra obligación hacer que la verdad salga a la luz.

Eso sí, no lo decimos nosotros que de nada entendemos, sino Teresa Moure, la hábil filigranera de la letra gallega que ha hecho caer este jarro de orujo frío sobre los vanos sueños de tantos en una entrevista que publica hoy La Voz de Galicia. Y no seremos nosotros capaces de contradecir a una mujer, mucho menos cuando se presenta al Senado para “cambiarlo desde dentro”, repitiendo así las mismas palabras que Fraga antaño. Tal vez alguno, en su desesperación, pudiera argüir que la rubia escritora quiso decir que no existe la de derechas ni la de izquierda, que la cultura solo pertenece al genio humano y que lo diestro y lo siniestro son las personas, generalmente de mente pequeña, que se empeñan en etiquetarse a sí mismas. Pero tal vez eso sería querer interpretar sus palabras y no nos parece adecuado, su afirmación ha sido tan rotunda como si dijera que los pulpos no tienen bigote, lo que deja poco espacio para la cábala.

Sea como fuere, este descubrimiento, esta caída del burro camino de Damasco, obligará a los de derechas a mirar el mundo con otros ojos ahora que todo es nuevo, distinto, prístino, ya nada será igual tras tamaña revelación. De Aristóteles a Ramoncín, de Da Vinci a la editorial Planeta, del Maestro Mateo a Cándido Méndez o de Caravaggio al Gungenhain, en el mundo de la cultura habrá un antes y un después al día de hoy, el paso de las tinieblas a la luz de la cultura auténtica. Olvide clichés y prejuicios, borre de su mente aquellas palabras que tanto se repetían en tiempos de Franco, aquello de que “no había cultura de izquierdas”, porque lo que él defendía era el pensamiento único. Por eso era un sectario.

***

"Feijóo, quieres trilingüismo tu, fuck you, que te jodan, vete a tomar por el culo". Así terminó el pasado 12 de noviembre un rap improvisado de Hugo Domínguez, el responsable local de Galiza Nova -la organización juvenil del BNG- en Pontevedra.

Justo a su lado estaban los principales candidatos del BNG de Pontevedra a las elecciones del 20-N, incluido su portavoz nacional, Guillerme Vázquez, y el alcalde de Pontevedra, Miguel Anxo Fernández Lores, que aplaudieron su intervención.

Colosos del Pensamiento Gallego: REYES LEIS

A  propósito de las futuras actividades navideñas (Compostela en la Onda):

"(...) estamos negociando muchas cosas porque queremos contar con la pista de hielo, el mercadillo navideño y para ello hemos creado una comision entre concejales de diferentes areas para organizar unas sinergias entre todas las actividades que desarrollaremos todos (...)"

                     Reyes Leis, sinergias no conduzcas...

Colaboración Especial: BERLUSCONI, enviado por Laura di Prato (Roma)

Laura di Prato (al.), periodista, ostentó el cargo equivalente a presidente provincial del partido Pueblo de la Libertad (PdL), de Berlusconi y alta responsable de la RAI.  Fue "depurada" tras publicar un artículo en el que denunciaba las "depuraciones" calladas producidas en el seno del imperio mediático de su líder entre quienes apoyaron a Indro Montanelli.

Silvio pertenece a esa casta de político que, al despedirse, no dan un portazo sino que se llevan la puerta con ellos…por si acaso.

Y es que quienes se extrañan o escandalizan sobre la manera de hacer política del primer ministro olvidan lo esencial, que él no hace política, es un empresario y como tal actúa, despreciado en silencio tanto por empresarios como por políticos al mezclar empresa y política pero empresario de pies a cabeza, un fenómeno propio de países y regiones que no necesitan del Estado para funcionar convirtiendo a este, al Estado, en una nación paralela en vicisitudes y necesidades, muy alejada del pueblo.

Silvio, empresario de éxito en una época que vive para la fascinación, no ha dudado en hacer de la política un entramado para sus negocios, una rama, una división empresarial. Y no hay más. A cambio da cuanto sabe que contenta al elector. Charlatán de una excitante pobreza intelectual (el frecuente recurso a frases célebres de personajes histórico es buena prueba de ello), ha llegado a creer que su habilidad tanto en política como en negocios es debida a su talento, ignorando (nadie se lo ha dicho por razones de maquiavélicas conveniencia) que él es en realidad la marioneta de aquellos a quienes cree que sostiene, el monigote para sus intereses a cambio de alimentar su vanidad. Para ello nada mejor que dejarle convertirse en un personaje más de sus medios de comunicación, una estrella mediática de la que hemos de soportar cómo auto encumbra su vida personal como reflejo palpable tanto de su falta de autoestima como su inseguridad, deficiencias que, en este caso también, suple pagando el halago en metálico o recompensas de toda índole.

En su haber, dicen sus fieles, una economía poderosa y con futuro, una sensación más real que un teórico estado de bienestar, o la defensa de ciertos valores morales como difuso estandarte siempre valuables económicamente, son el legado bajo cuyo paraguas amparaba su actuación. Pero todo era, y es, marketing burdo, tan infantil y primario que acababa por no dejar ver ni el bosque, ni los árboles, ni los pirómanos. Porque no ha sido un político populista y gritón como los habéis conocido en España, no, lo suyo era clase y estilo, pagar numerosos perritos falderos y para eso hace falta mucho, mucho dinero, y de todos los colores.

Ha sido, en fin, uno de tantos ejemplos de puesta al servicio económico, a través de una personalidad defectuosa, de todo aquello que alimenta la libertad con el riesgo inherente de su pérdida. A cambio, he ahí el personaje que olvida la máxima clásica de que “quien es amigo de todos no es amigo de nadie” pero todos le sacan tajada, el personaje que pone en almoneda su dignidad y la de quienes creen en él (¡) a cambio de treinta monedas, el personaje enfermo de vanidad que se cree a sí mismo un activo empresarial y que, alejado de la realidad, tampoco le importa ser visto y sentido como un emperador estrenando traje nuevo mientras le rían las gracias y le suene la caja, el personaje en fin que solo descansa al arrullo de la claque sabedor, o puede que no, de que si se le acabaran los fondos pero sobre todo su “nombre”, sería un donnadie (lo que es pero al menos ahora le desgrava)

¿Ha sufrido Silvio un golpe de estado institucional? No, lo que lo ha descabalgado ha sido una vulgar y prosaica OPA.

Traducción: LyB

Por petición expresa se omiten fechas y determinadas localizaciones.

Juanito, Juan Gómez, Cuando El Fútbol Era Un Oficio

Juanito fue futbolista en una época en la que se jugaba con tres balones, uno de ellos de reglamento, antes de que el fútbol se convirtiese en un espectáculo aborrecible. Juanito fue jugador de todas las aficiones, amado y temido, antítesis del hombre de la calle actual aseado, pusilánime y traidor, porque siempre jugó a la épica.

Hoy uno recuerda aquellas tardes en las que le vio actuar, que no correr porque, me dijo una mañana “que corra el balón”. Lo vimos jugar con dos camisetas y una sola pasión, la de haber nacido a la orilla de un mismo mar, igual en una final europea que frente a un tercera fila de segunda división. Uno lo vio llorar como un colegial cuando ascendió al equipo de su casa, el mismo que en su juventud le rechazó cuando llamó a su puerta porque “no tenía aptitudes para ser futbolista”. Lloraba en su ocaso abrazado a uno que entonces era recogepelotas cuando cumplió su juramento, ascender, lo hizo sin otra prima ni gratificación que aquel “lo juro por mi madre”. Y uno estaba allí, con él, en La Rosaleda, cuando Curro, de Camas, se bajó de uno de los cuadros de Romero de Torres para cortarle la coleta, ese mechón chusma y palmillero del cogote, la tarde que se retiró, cuando se dejó crecer los pantalones. Uno estaba allí, pero solo ahora puede comprenderlo.

Juanito era todo lo que la sociedad actual detesta porque le recuerda lo podrida que está, la cara visible y la boca tronante de tantos cientos de jugadores de todos los equipos a los que les gustaba jugar al fútbol porque, entonces, era un deporte y un trabajo hermoso. Tal vez por eso murió pobre, de tanto vivir. Tal vez por eso la vida tuvo que esperar a que se durmiera para llevárselo, porque nunca se hubiera dejado.

Una Luna (llena) de Muselina

Llegan con las primeras sombras, noches en que la Luna grande y llena, Lúa chea, se viste de muselina enredándose desatenta entre las ramas dormidas de los cerezos jugando a adornarlos con flores, Luna que revola al pasar sus volantes de gasa y un hilo tan fino en el que apenas cabe su blanco despeinándonos al pasar la raya y los suspiros, siempre de camino de ida y vuelta a un mar de crestas rotas donde posarse como una gardenia que cayera cortada de entre las estrellas, quedando al fin su reflejo de luz y acero mecido entre vaivenes de quienes dejan cada atracados noche en la orilla sus sueños a bordo de barcos de papel, luna de agua de nieve que atrapar con las cuencas de su cuerpo como en espejos en que se miran los náufragos de tierra y sal, Luna de senda de plata y pasos de musgo que azotan de puntillas la calma con los tacones de charol  en la mano, Luna con enaguas recién planchada y pestañas afiladas que se empolva las mejillas, Luna que al mirarla se sonroja y se va disimulando que se marcha lejos, tan lejos que siempre podamos encontrarla cuando, al doblar la última esquina de su noche nos diga, ella sabe cómo, dónde quiere ser vestida de día.

Libros de Texto para el Próximo Curso ¡Ofertas al Peso!

De nada le está sirviendo al Pp en esta campaña tener un “programa oculto” cuando no hay hijo de vecino que no se lo conozca al detalle y, para los más rezagados, no faltan quienes se encargan de desmenuzárnoslo como ha ocurrido en Galicia con la Educación.

Los políticos, que suelen ser una golosina para los psiquiatras, se llevan la palma cuando dejan en manos de sus llamadas “juventudes” el trabajo sucio. No faltan ejemplos, como cuando en las pasadas municipales nuevas generaciones publicó aquel pintoresco anuncio en prensa, el de los círculos rojos con una estética mitad amenaza terrorista mitad oferta de supermercado, vinculando a Zapatero con Sánchez Bugallo. Y ahora las juventudes socialistas denuncian la voluntad popular de meter no solo la tijera de recortar en educación, sino la pala de excavar para imponer una enseñanza, se supone, acorde a sus ideales. Basta ver la imagen que acompaña la campaña (¡) y el elenco de lecturas que, cabe entender, se impondrá al alumno, libros que más allá del infantilismo del publicista, muestra hasta la carcajada cuáles son en realidad las neuras y los fantasmas, reales o no, que asaltan los sueños de estas XXSS, y que cada cual saque sus conclusiones aplicando un silogismo elemental: si esas son las tales lecturas y asignaturas que pretende imponer el Pp, ¿cuáles son las actuales a las que supuestamente sustituirá? Póngase manos a la obra y descubrirá toso un universo de sinsentidos en el que por una vez todo es lo que parece. O no.

Colosos del Pensamiento Gallego: BIEITO LOBEIRA

Refiriéndose a la Conselleira do Mar (ElPaís, 9-11-2011):


           "...(Rosa Quintana)  es un ser bípedo con  apariencia humana..."

                                 Bieito Lobeira, machista con piel de cordeira.

Escuchado en la Rúa

"-...ya está el Concello de Santiago haciendo lo que todos: cuando no se le ocurre nada, organiza cursos para desempleados o emprendedores..."

- Ya. Lo que no sabemos si lo organiza para quien lo imparte o para quien lo recibe..."

¡¡EXCLUSIVÓN!! Entrevistamos a la única ciudadana que cambió su voto tras ver el debate electoral

Y es que, en efecto, no se cumplieron los malos augurios y el debate televisivo que enfrentó a Rajoy y Rubalcaba dio al fin sus frutos. Hablamos de Renacida Alcornocal, la única ciudadana que cambió su intención de voto tras presenciar la confrontación. Huidiza y comprometida, accedió al fin a contestar unas breves preguntas para nuestros lectores de LyB:
LyB: Señora Alcornocal, usted… muy lista no parece.
R.A.: No se crea, digamos que me mantengo en la media. Para que se haga una idea, reconozco que no soy una gran jugadora de ajedrez pero a mi gatita le gano la mayoría de las veces.

LyB: ¿Cuál de los bloques temáticos tratados influyó más en su decisión?
R.A.: Sin el duda el bloque publicitario. Aproveché para ir al baño y allí vi la luz. Es cierto que gracias a los bífidus somos más felices…

LyB: Sin preguntarle por su opción política, ¿a qué candidato vio mejor posicionado, quién cree que ganó el debate y por qué?
R.A.: Para mí ganó el señor del bigotito. No sé a qué partido pertenece, y aunque habló poco, se notó que tenía las ideas más claras y pudo con los otros dos.

LyB: ¿Había leído usted los programas electorales de los candidatos para aprovechar mejor el debate?
R.A.: Naturalmente, por eso me extrañó que no se trataran temas que reconozco desconocer, como ese apartado relativo al “copyright” o qué es el “depósito legal”. Además eché en falta al leer esos programas electorales que al final no se sabe quién es el asesino o si ella se casa con él. Es extraño…

LyB: Por último, ¿qué opina su familia acerca de su cambio de opinión política?
R.A.: No lo sabe aún. Creemos que la esencia de democracia consiste en que el voto debe ser secreto, por eso al ir a votar tachamos en nuestras papeletas las siglas y los nombres de los candidatos.

The World Is A Handkerchief

La CNN sitúa la ciudad de Cannes en un pueblo de Galicia

ELMUNDO.es
Madrid
Actualizado viernes 04/11/2011 12:09
Son cosas que pasan. Errores que entran en los anales del periodismo. Fallos que provocan toda clase de chascarrillos. La cadena estadounidense de noticias CNN está hoy en boca de todos y es objeto de todo tipo de chanzas en Twiter.
Ayer, durante la información sobre la cumbre del G-20 en la ciudad de Cannes, Francia, el presentador comienza a explicar lo que se dirime en esa reunión. A su lado, un mapa donde figura Cannes, France. El problema es que la localidad de francesa está situada entre Asturias y Galicia.
Pueden que las prisas le llevaran a confundirla con la parroquia de Cans (O Porriño), que también tiene un pequeño festival de cine y juega al equívoco sonoro con el otro veterano, mediático y prestigioso festival francés.
Lo que sorprende es que ni los grafistas, ni el realizador del informativo, ni el presentador, ni nadie de equipo se diera cuenta de que en la península Ibérica no está Francia y mantuvieran todo el tiempo el rótulo de 'Cannes, France' sobre un mapa de España. Este no es el primer fallo de este tipo. A principios de años, en las revueltas en Egipto, la cadena Fox de Rupert Murdoch mostraba un mapa de Egipto que lo situaba en Irak
Recientemente una agencia de calificación se refería a nuestro país como la República de España.

Pues es falso. Según nuestro corresponsal en Katmandú, se trataba de engañar a los antisistema para que fueran a la ciudad equivocada..!!!!

Y Encima Cachondeo: Comienza la Campaña Electoral en Santiago

Y es que la primera noche de la campaña electoral se reunieron en pérfida conjura el conjunto de partidos políticos y, en contra de lo que todos esperábamos, no lo hicieron para pedir perdón, sino para pedir el voto. Acabáramos…

El Bloque lo hizo en Santiago en un hotel de lujo y con más estrellas que diputables anhela, el Pp en otro hotel no menos fashion para aupar a la Moncloa a un compostelano (¿), y el PSOE, en fin, en la intemperie de una Plaza Roja, con Sánchez Bugallo a la cabeza, e intervinientes de quinta fila (al parecer no hay más, perdida es la plaza).

Comienza así una Campaña Electoral en la que es un gusto ver cómo por unos votos los políticos se lanzan sin rebozo a la arena (arena política, no confundir con Operación Arena) en una carrera presidencial en la que por desgracia solo puede haber un campeón (o mejor vencedor, para no confundir con Operación Campeón).

Noche de pegada de carteles, noche de mítines, confraternización entre sueños y pesadillas que se muerden la cola.

Noches de votollón….