Londres 2012

 "Ganaron  porque no tuvieron miedo a perder"

S'Makba D'oKurry

pensador orientalísimo

Escola Deportiva Santiago






Pulse para ver



RECOMENDACIÓN DE LA SEMANA

Escola Deportiva Santiago

Aprendizaje a través do xogo, a convivencia e a diversión

Juanito, Juan Gómez, Cuando El Fútbol Era Un Oficio

Juanito fue futbolista en una época en la que se jugaba con tres balones, uno de ellos de reglamento, antes de que el fútbol se convirtiese en un espectáculo aborrecible. Juanito fue jugador de todas las aficiones, amado y temido, antítesis del hombre de la calle actual aseado, pusilánime y traidor, porque siempre jugó a la épica.

Hoy uno recuerda aquellas tardes en las que le vio actuar, que no correr porque, me dijo una mañana “que corra el balón”. Lo vimos jugar con dos camisetas y una sola pasión, la de haber nacido a la orilla de un mismo mar, igual en una final europea que frente a un tercera fila de segunda división. Uno lo vio llorar como un colegial cuando ascendió al equipo de su casa, el mismo que en su juventud le rechazó cuando llamó a su puerta porque “no tenía aptitudes para ser futbolista”. Lloraba en su ocaso abrazado a uno que entonces era recogepelotas cuando cumplió su juramento, ascender, lo hizo sin otra prima ni gratificación que aquel “lo juro por mi madre”. Y uno estaba allí, con él, en La Rosaleda, cuando Curro, de Camas, se bajó de uno de los cuadros de Romero de Torres para cortarle la coleta, ese mechón chusma y palmillero del cogote, la tarde que se retiró, cuando se dejó crecer los pantalones. Uno estaba allí, pero solo ahora puede comprenderlo.

Juanito era todo lo que la sociedad actual detesta porque le recuerda lo podrida que está, la cara visible y la boca tronante de tantos cientos de jugadores de todos los equipos a los que les gustaba jugar al fútbol porque, entonces, era un deporte y un trabajo hermoso. Tal vez por eso murió pobre, de tanto vivir. Tal vez por eso la vida tuvo que esperar a que se durmiera para llevárselo, porque nunca se hubiera dejado.

Copa Davis en Santiago: Noooooooooooooooooooo !!

Mientras hay quien se pregunta si las intervenciones televisivas de la concelleira Marisa del Río pertenecen a la categoría de información o a la de vídeos picantes para descargar en el móvil “sháamame…” (véala y diga si exageramos, oiga!), el desenlace final sobre la elección de la sede de la Copa Davis ha despertado a la ciudad, si no de un sueño, si al menos de una vaporosa siesta. Nunca supimos realmente las posibilidades de Compostela para ser elegida, pero hay quien opina que si acaso hubo alguna, la encendida defensa del concejal de deportes ante la Federación acabó por liquidarla (eso dicen), pues elegir Córdoba y para esas fechas solo puede explicarse por la debilidad de nuestra candidatura, ciudad de los califas para las que hay días en que lo único posible es el enamoramiento en su noche y no, por ser cosa de muy mala leche, el poner a unos tipos a jugar al tenis en plena canícula. Gran pena y tristeza, en efecto, pero nada comparable a la de aquellos que, tras su experiencia en organizaciones papales, aprendieron a convertir un hito histórico en negociete a repartir entre cuatro amigos con Audi incluido. Tal vez por ello haya quien opine que la desilusión tenísitica ha sido la primera y demasiada temprana derrota del Pp compostelano en su también primer envite con la realidad, ese tozudo muro contra el que todo político acaba desparramando los sesos a fuerza pretender someterla embistiendo, realidad de la que habrá que seguir hablando en lo sucesivo porque, tras considerarse que las pasadas Festas do Apóstolo 2011 fueron un gran éxito según versión oficial (algunas no dan para más, ya hablaremos del tema), mucho nos tememos que este gobierno municipal anda adentrándose peligrosamente por los senderos más oscuros de su particular Matrix.

¿Y qué fue de Rafael Amargo?, se dice. Poco, visto que nada que se ve pareciera que va a perderse por encontrar que el miedo, que siempre es de otro, es mayor cuanto más pequeña es el alma, que siempre es de una, porque siempre ha sido más fácil parecer que ser (y más cobarde), tal vez por eso el flamenco asusta, porque es libre. Pero sobre todo auténtico.

Per no todo han sido lamentos y pesares por la no designación de Santiago como sede de la Davis. En las últimas horas hemos conocido la reacción positiva de uno de los colectivos afectados, los RECOGEPELOTAS, quienes ya en su momento manifestaron su oposición a que el evento se celebrara en lo alto de un momnte. Imagínense...!!

De Los Premios "JOHN PIGEON"

A estas alturas de la existencia usted será, junto conmigo, la única persona que no haya recibido un triste premio en toda su vida. Esta lacerante realidad encuentra difícil justificación cuando hoy día, y a poco que usted indague lo comprobará, hay premio para todo y para todos, y un día sin entrega de premios es un día perdido. E incluso ciertas ciudades de escaso tamaño se están viendo obligadas a repetir premiados porque ya no quedaba nadie sin recibirlo en su censo, o repartirlos entre los empleados de los propios convocantes.
Ese es uno de los principales problemas que plantean tales eventos, así que para evitar malentendidos hacen bien los organizadores en anunciar escalonadamente fechas y premiados, y así conocimos el Nobel de la Paz de Obama, los del Grupo Correo y los Príncipe de Asturias, una excelente medida para evitar que se eclipsen entre sí.
Precisamente uno de estos últimos, el concedido a la atleta Yelena Isinbayeva, ha provocado no pocos comentarios en el mundillo de los premios. Su presencia en el Campoamor ataviada de zarina, exuberante y descomunal no consiguió ensombrecer la razón de sus méritos: esta mujer salta muchísimo. Más de cinco metros de altura que, en los tiempos que corren, es una gran cantidad de altura. Es una mujer saltarina de pértiga en mano, una atleta de los pies al listón capaz de conseguir lo que antes ningún ser humano, variante mujer, había conseguido, y eso hay reconocérselo.
En un mundo convulso y sacudido por la incertidumbre, saltar cinco metros es una luz al final de nuestro túnel, un grito de esperanza, una apuesta por el futuro. De ahí el merecidísimo reconocimiento a las cualidades que, como collares Romanov, adornan a la bella rusa, su capacidad de superación, de entrega, de sacrificio, su disciplina, su tesón, su competitividad no reñida con la deportividad y la camaradería, todo lo que hace gran a una atleta orientado a un único y noble fin: saltar cinco metros de altura.
Comprenderá entonces, querido amigo, que lo tenga usted crudo como un filete ruso. Y no se fíe ni convoque entre sus hijos un premio ‘al mejor padre’, no vaya a recogerlo el hombre del butano…

Madrid 2016, De La "Corazonada" al "Estreñimiento".

Tal día como hoy se cumple un día de aquel en que la candidatura de Madrid fue postergada por la de Río de Janeiro para celebrar las Olimpiadas en 2016. Parece poco tiempo, pero en realidad lo es, aunque sí suficiente para que algunos lo recuerden.
Hay que saber perder, sí, pero coño, ¿para cuándo aprender a ganar?
Ahora, a toro pasado, son fáciles de comprender las razones de no haber resultado elegida, los motivos que llevaron a preferir a Río, las causas últimas de las razones de las votaciones y los por qué que movieron a los miembros sufragistas. Todo eso ahora, claro, que ayer fue otra cosa entre los que lo veían todo claro clarísimo, los que albergaban dudas de renta antigua y los que, porque nunca faltan aquellos que se les caen a sus madres al suelo al nacer golpeándose la cabeza, se alegraban de que perdiera Madrid por “esos motivos”.
Hoy todo es idénticamente distinto a ayer y miméticamente semejante a mañana.
Es el día de decir que, quien Río el último, ríe mejor.
Si felicitar hoy a Río es de caballeros, entonces que lo hagan otros.

Flora Y Fauna Gallega (XL): Verónica Boquete

Vero Boquete, recordarán algunos, vio pasar un balón por la banda y se fue con el pantalón corto tras él hace ya algunos años y esperando quedaron aquellos para rematar de cabeza, todo por preferir jugar fuera de su tierra que vivir en fuera de juego, regateando zancadillas y lugarteniente, más que capitana, de la selección, la natural, por la que un día cambió tacones por tacos, los prados por césped más o menos artificial y la elástica por la rigidez de quienes han de sacar las vacas del campo para que ruede la pelota, por eso marchó picando espuelas en un desmarque de arquitecta por trazar sobre el semicírculo paredes y túneles, allí donde más que mirar la talla, se da, como el dorsal en la espalda y en el pecho de acero.
Saber de Vero es hacer de árbitro de las nubes y corriendo las piernas se trazan en el primer principio, y último, de la termodinámica tan mundial por enxebre, vestida con medias hechas con redecillas de las otras porterillas, jugadora que es como un pase en profundidad que deja en las copas, las que se ganan, la mancha de sangre y carmín de haber ganado, a veces trofeos, siempre el orgullo de tenerla por nuestra, tan gallega como un gol de oro.

Una Teoría De La Evolución (Otra Más)

Ya conocemos quién es el hombre más rápido del planeta, pero el más lento aún tardaremos en saberlo unos días o semanas, cuando llegue. Cientos de millones de personas han visto desde su sofá la carrera de Bolt mientras el colesterol les abrazaba como un Alien, y por ese motivo no ha habido medio de comunicación que no se haya hecho eco de tamaña hazaña por más que pensándolo bien el récord sea una tontería descomunal ya que, si nos fijamos bien, vemos que Bolt, el jamaicano atleta de color (de color negro, claro), no iba en realidad a ningún sitio. Y es que mientras en el resto del reino animal el ejemplar más rápido, fuerte o hábil tiene como premio la tarea de perpetuar la especie como si de un sultán se tratara, en el caso del hombre tales méritos se transforman en una medalla y unos cuartos. Este hecho, unido a la Declaración de la Renta y al Atlético de Madrid, hacen del ser y el estar humano una especie única sobre la tierra.
El estúpido tiempo del corredor vuelve nuevamente a suscitar la cuestión de los límites físicos del hombre y paralelamente nos lleva a considerar la evolución humana en su conjunto. Paleontólogos, arqueólogos y otros científicos de todo pelaje se devanan la sesera tratando de desentrañar el origen del hombre Pero uno, en su habitual torpeza, apenas alcanza a ver esto como una película ya empezada de la que solo espera el final. Y a este final, la culminación del género humano, asiste con estival periodicidad cuando aparecen como golondrinas de la evolución esas atletas ucranianas, o bielorrusa, o uzbeca o rusa, y hasta alguna americana. Esa es la cima, el cumio de la especie sin duda. Basta con ver un ornitorrinco o un insecto palo para comprobarlo (aunque sea cuestión de gustos y los insectos palo piensen lo mismo de nosotros, pero resulta frustrante discutir con ellos, compruébenlo), y ahí puede verse la mano y el ojo de la divina providencia. La belleza de una atleta es un fin en sí mismo, no hace mejor a una persona como un músico, un escritor o una actriz no son mejores personas por lo que hacen, pero su obra si puede ayudarnos a nosotros a ser mejores. La belleza de esas atletas nos reconcilia con la vida. Eso sí es un récord del que convendría seguir hablando.

Flora Y Fauna Gallega (XXV): Marta Souto

Marta Souto es nuestro suplemento de deportes en el diario palmarés de las selecciones gallegas de entre las que ella es la mejor demostración de que la selección natural también existe y tiene capitana, ni más alta, ni menos fuerte pero acaso sí más lejos como un triple salto con pértiga de sueños de gloria, una mirada de filloas y caramelo que ha trocado el mandil de tantas por el dorsal en esta ineludible carrera de obstáculos en que solo puede haber un ganador, todos nosotros, abanderada con puntillas de ojos como medallas ganadas sol y preseas de labios como lenguas de llama olímpica en que encenderse un cigarrillo a lo largo de cualquier carrera en pos de alcanzar primero la cinta en la meta que sea uno de los dos tirantes, retrato de foto finish que colocar en cualquier marco incomparable, plusmarca de lanzamiento de despacho por avituallar la carrera de fondo de quienes a su pistoletazo una tarde se pusieron en marcha tras demasiadas salidas en falso y un pelotón de descalificados.
Por eso gusta mirarse en la paz olímpica de esta Marta con aroma a laurel de victoria vista desde lo alto del podio en que tan lejos queda el papeleo tras el calentamiento y los estiramientos, cuando en la ecuación del deporte gallego quisiéramos, de su mano, que nos despejara la incógnita de los cosenos si, con bocados por ella para un encuentro amistoso, nos deja saborear sus mieles del triunfo. Lo importante es participar.

Flora Y Fauna Gallega (XVI): Teresa Portela

Teresa Portela es esa Aracnae que va tejiendo sobre el agua a golpe de pala puntadas con hilo de oro de olas domadas con manos remachadas, es la mujer rubia Midas, una sirena de piernas que ansiara cualquiera guardar entre sus brazos, torpe entre mesas y despachos en un navegar en que es el mundo quien le da la vuelta a ella cada vez que atraca su lanzadera en el telar de la sábana de plata que es el mar nuestro de cada día, rotunda como un acantilado, fuerte y suave como arena de playa entre los dedos que cuentan sus idas y nunca sus venidas, aroma atlántico recogido en una coleta donde zambullirnos en el reflejo del agua narcísea por la que ha pasado como por una acuarela sin pinceles, pluma de cormorán con la que rubricar patentes de corsos que asaltan el reflejo que hay en el cielo de esa luna que bajó un día hasta el océano a descansarse entre pecios y el tesoros del orgullo de haber visto alguna vez su sonrisa.
Y es al fin Teresa mujer de boj, épica de fuerza de guiño de la oscuridad de los días de esfuerzo entre diques y diretes, el seguir buscando un faro en sus ojos atados como un Ulises a este mástil con sogas sin nudo esperando a que llegue a esta rada para pedirnos que nos bajemos la marea.

De La Guía De Lenguaje No Sexista En El Deporte

Siempre habíamos considerado a la Consellería de Cultura y Deporte como una caja de sorpresas, pero va a ser que en realidad es una caja pero registradora. Si no, no se entiende su última iniciativa, la edición de una Guía de Linguaxe Non Sexista No Deporte. Iniciativas como estas solo pueden explicarse por tres motivos principalmente: por razones económicas, lo que explica pero no justifica; por razones de ser tontos hasta decir basta, lo que justifica pero no explica; y por razones de estricto y soberano aburrimiento, lo que explica y justifica al mismo tiempo su elaboración.
Probado es que resulta más difícil tirar la jabalina que el dinero público, lo que no exige más sudor que el del contribuyente. Pero lo realmente preocupante es que quienes tienen tiempo para elucubrar estas medidas o son muy pero que muy tontos, o son enfermos de paranoia que, como al igual que Franco veía masones hasta debajo de las vacas, estos ven discriminaciones detrás de las becas.
Porque no se trata ya siquiera de acciones concretas para evitar la discriminación en el deporte, las haya donde la haya y si es que la hay y cómo, sino de emplear un lenguaje, un vocabulario en definitiva que no conceda apariencia de discriminación, aunque esta pueda existir, de tal forma que al menos cuando se hable o escriba no se haga de forma discriminatoria. Vamos, que lo importante es que parezca que.
Uno de los fines de esta Guía es, además, acabar con la invisibilidad (sic) de las mujeres en el mundo deportivo. Esto puede llevar a distintas interpretaciones pero si realmente hay invisibilidad, si queremos entender lo que quieren decir que entendamos, es la de los deportes minoritarios, equipos de baja calidad y deportistas individuales que no dan la talla. Pues a nadie se le escapa que un gran equipo, los deportes de masas y los deportistas individuales de relumbrón son más conocidos que la capacidad intelectual de los autores de la Guía. Puede ocurrir así que se esté empezando el vestuario por el tejado pues si en lugar de guías corteses hubiera más esfuerzos en medios, materiales y apoyos, los resultados serían otros y los abandonos menores.
Y sin embargo, estamos deseando conocer cuál será la próxima tontería, más alta, más fuerte y más lejos, que brote en esta Consellería.

De La Crisis

Quienes se han dormido alguna vez en los laureles sabrán que al despertar se tiene el cuerpo dolorido, especialmente en tiempos en que a los ciudadanos lo que les cuesta es conciliar el sueño. Puede que por este motivo asuntos como el de la elección del presidente del Partido Popular de Santiago haya sustituido a la liga de fútbol de Namibia entre las inquietudes de los compostelanos, o que el encuentro del PSOE para hacer balance de sus tres años de gobierno comenzara con una lista de logros y, transcurridos apenas unos segundos, se pasara directamente a la fiesta. Olvidan estos que en la mesa de gobierno no están solos pues faltaba una pata que no están seguros de saber dónde la han metido.
Apostamos por las palabras del presidente Zapatero cuando afirma que llamar dificultad a la crisis o viceversa es cuestión de gustos y que, en todo caso, solo durará hasta que se acabe. Hasta la lista de bienes de los concejales está bajo mínimos para desazón de curiosos mórbidos. Para reducir gastos lo mejor es quedarse en casa viendo la Eurocopa, preferiblemente en la de algún alto cargo autonómico porque además de la tele tiene el Plus.

José María Sánchez Reverte