De La Cabra De Conxo

La cabra, en Conxo, es mitología con patatas, es allí donde se puede mojar pan en la historia desde que Santiago quiso unirse a ella more uxorio y con pimentón. En Conxo ya no hay banquetes pero en sus banquitos sus gentes rinden homenajes a los homenajes y desde cerca vienen vara en mando a rendir pleitesía porque las cuentas, en verdad, ya se rindieron hace mucho y sin condiciones y en servilletas blancas con manchas de aceite y bordados de Rosalía, Condal, Aguirre o Murgía y tantos otros en un libro dentro de otro libro.
La cabra, en Conxo, es una constelación que se baja a pastar por la escalera de Jacob a la carballeira preto a su monasterio cuando nadie la mira, la sencillez que se deja acariciar por la mano incurable y sin razón, ese animal que nos mira confiado y amistoso desde sus ojos de iris puesto en pie, verticales como un aserto, .
La cabra, en Conxo, hace ya mucho que no viene en tren a su estación ni campa como aquellos ejércitos que desbaratara el ingenioso hidalgo, la cabra que es animal de dos ubres y vive donde un día suspiraron las de las mercedes que se mojaban los pies en vino, que era cuando Conxo era Conjo y Santiago solo una misa votiva.
Cuando llega la noche el cielo de Conxo se estrella con las migas de los manteles que las mujeres sacuden al aire.