Zocas Blahnik, O la Vida Social Compostelana

Hablar de la vida social de una ciudad no es cosa menor cuando esa ciudad es Compostela. Y es que si hay algo que caracteriza actualmente a la llamada “Vida Social” de Santiago es que destiñe, tal vez porque alguien decidió crearla desde la nada, una “Crónica Rosa” de retales y voluntarios, extras y figurantes para conformar esta Vida con entramados de endogamia cuyos frutos, por tanto, ya se sabe. Eso sí, siempre habrá un pequeño, minúsculo grupo de resistentes que constituyen la excepción, un puñado de paisanos que poseen clase, apenas cinco o seis pero que pareciera que no han dejado nada para los/las demás.

Pero nada de esto pasaría de ser una chusca comicidad de no ser porque se cuenta, además, con una crónica oficial, esa que nos llega a vuelta de correo con tan buena mano que ha convertido la vida social en algo parecido a una reunión entre comadres de Villarriba y Villabajo. Hay quien opina que debido a ciertos intereses corporativos, y hay quien cree en cambio que a causa de algún trauma infantil, pero de lo que nadie duda es que el éxito de las crónicas entre sus protagonistas solo puede explicarse a causa de la complejidad del asunto, es decir, los habituales, inveterados y endémicos complejos del compostelano, o sea. Siempre hubo vida social aquí, pero no gustaba, demasiado enxebre quizá, hacía falta algo más, elegancia, distinción, clase, quién sabe. Error fatal al extenderse la idea de que la clase y la elegancia son virtudes que se pueden comprar, o sea. Tanto daño entre quienes “necesitan” salir en una foto, un video o ver sus nombres en una página, ¡que por favor les inviten a algo, aunque sea a cavar! Ay, qué fácil es aprovecharse de los bajos instintos para sacar tajada…o sea.

Pero tampoco esto pasaría de anécdota de no ser porque esos complejos provocan, al contrario de lo esperable en cualquier otra ciudad medio civilizada, que la vida social no venga mediatizada por la económica y la política, sino que estas dos últimas, ver para creer, son las que se dejan influir por la social. Párese y fíjese en el crucigrama político de la ciudad o el enmarañado tejido comercial para comprobarlo. Crónicas sociales baratas, ridículas, a veces parece que inventadas (según un rumor demasiado extendido), serviles, aguadas y tan artificiosas que en ocasiones provocan la vergüenza ajena, o sea.

Así están las cosas, si no le parece bien compruébelo usted mismo y verá que es una verdad como una catedral. O como una iglesia.

TAUROMAQUIA (IV): Firmas en Pontevedra para Proteger los Toros

En contra de ciertas creencia importadas, o más bien emanadas, desde las alcantarillas, los aficionados a los toros no solo son personas, sino que la mayoría de ellos además normales, tanto que saben escribir y, llegado el caso, firmar.

Aprovechándose de esta habilidad, en Pontevedra y con miras a extender la iniciativa al menos también a Coruña, un puñado de aficionados ha promovido unas jornadas de recogidas de firmas para que “los Toros” sean declarados Bien de Interés Cultural. Es decir, conseguir que ese puñado de cabezas de granito que aún no se ha enterado de qué va la cosa comprenda que si hay algo que se debe prohibir es, precisamente, la intolerancia y, de entre ella, la más peligrosa, esa que tiene su origen en la ignorancia.

De momento van recogidas más de cinco mil firmas, y el asunto lo relata de esta forma la edición digital de Galicia de EL MUNDO http://www.elmundo.es/elmundo/2011/07/29/galicia/1311964684.html

Y para más información sobre estas cuestiones, puede adentrarse por aquí: http://pontevedrataurina.org/index.php?option=com_content&view=section&id=12&Itemid=168

Sin duda, una mala noticia para los amantes de las prohibiciones "por nuestro bien"...

¿¿Ya Están Aquí??

Algunos lectores nos han avisado alarmados, no sabemos si justificadamente, acerca de la posiblidad de que

Lorena Pose

la menuda presentadora del informativo

 A Revista Fin de Semana

 sea, en realidad, la abanderada de una invasión reptil tal y como puede verse en las imágenes que ofrece, para más inri y bajo el título de

"V"

 la misma cadena autonómica.

Lo cierto es que la interesada ni ha confirmado ni desmentido los rumores, por lo que más vale andarse con los ojos muy abiertos por la rúa.

Seguiremos informando...

Noticias Relacionadas:

- Lorena Pose y La Lengua de las Mariposas

Cronicón de las Festas do Apóstolo en Santiago, 2011.

Porque al final hubo Festas, sí, y de las de guardar. Y hubo pregón, sí, y habló Alfonso González Puentes en su calidad de compostelano enxebre que, por si alguien aún no se ha enterado, era amigo de Cela, esa cabeza prodigiosa en un cuerpo de gallego potente (no confundir con ese otro Cela, Rubén), habló Alfonso y ni una coma se salió de cuanto se esperaba escucharle, tanto que se entendió a la perfección todo cuanto calló y se comprendió perfectamente todo cuanto no dijo, un pregón peculiar fruto de su tierra que pagó en betunes propios las disputas partidistas que agrietan esta ciudad. Será que echando la vista atrás en materia de pregoneros nos habíamos acostumbrado tanto a no sabíamos qué, que hasta se abucheó a Miras y a Castaño. O será que este limpiabotas no publicará libro en Santiago como algunos de sus predecesores, que cuando el río de la casualidad editorial suena, auga lleva.

También hubo Ofrenda, sí, y hubo Pilar Rojo con ademanes, en general, de capitana con mando en plaza y donde quiera, impresionando a propios e impropios pasó revista a las tropas y estas se dejaron al verla caminar como lo hizo, armada hasta los dientes de ideas claras y rotundas ante las que cualquier ejército sabe capitular, rindiendo honores y banderas. Pequeños, muy pequeños quedaron los demás, autoridades y peluches, que copaban el acto en el Obradoiro con un alcalde ataviado con traje típico regional sembrando la duda de si lo hizo con dos cojones bien puestos o con una sola neurona y algo dispersa. Concejales recios y flagrantes, mucho ex y concejalas de piernas asustadizas tan poco acostumbradas a ver la luz que se les asoman quebradizas y aburridas sobre tacones de equilibrista novato pero que, al menos ahora, no repitieron el espectáculo de terracita nocturna en Sanxenxo con que nos castigaron el día de la toma de posesión en el Concello. Por cierto, y al decir de algunos, no es que ella no esté a la altura del cargo, sino que es así de bajita, y rústica también, qué se le va a hacer, pero tampoco es para tomarla como a las reses bovinas y graparle en la oreja una chapa fitosanitaria de esas amarillas, en su caso más bien una tarjeta Visa. A fin de cuentas está ahí por lo que o para lo que está.

Y hubo, en fin, manifestaciones nacionalistas, o soberanistas. Poco importa que las urnas hablaran una vez más hasta quedarse afónica para decir que el nacionalismo, cualquiera de ellos, murió con el siglo pasado, miles de personas desafiaron a la lógica y salieron a la calle para gritar que quieren una Galicia a su medida, de izquierdas, excluyente, egoísta y totalitaria. Pero no, no se trataba de una reproducción con grelos de las masas siguiendo a la Libertad de Delacroix con su seno al aire sino, un año más, al sobaco irredento de Iria Aboi. ¿Qué tendrán los nacionalismos que siempre están cabreados? Hagan lo hagan, digan lo que diga, e incluso de fiesta están cabreados. Misterio…

TAUROMAQUIA (III): Reapareció José Tomás

Reapareció entonces José Tomás rebosante de hematíes aztecas, a la orilla del Mediterráneo, naturalmente, el griego, el provenzal, catalán e ibérico done poder lavarse la sangre en aguas que han hecho de la libertad y la tolerancia un mar de todos, reapareció José Tomás pegado a un toro y, con él, todo lo demás.

No resulta fácil confesar que uno ha dedicado mucho tiempo, tal vez demasiado, a escuchar, aprender, razonar y comprender la práctica totalidad de los argumentos llamados antitaurinos para llegar a una agónica conclusión: pueden resumirse en dos o tres, contando el novedoso de contenido y orientación política, y entre todos ellos apenas dan para conformar una idea sensata que pueda considerarse como tal. Porque también en esto, o puede que más por razones subyacentes antropológicas latentes, el totalitarismo haya un buen caldo de cultivo y siendo sinceros, los tales argumentos, si además se desprenden de la demagogia que los reviste, no tienen sentido. O si…

Al fin y al cabo el toro es el único animal al que se le da la oportunidad de defenderse peleando, pero a quién le importa eso. Sólo la ignorancia puede justificar la crítica a la manera cuando lo que dramáticamente llaman tortura no son sino métodos para facilitar su defensa aumentando su capacidad, rendimiento y valor, pero a quién le importa eso.

Los toros no gustan porque dejan al descubierto la debilidad del hombre de hoy, de una sociedad en la que una mitad vive de lamerle el culo a la otra mitad por turnos, donde resulta casi perverso que ante la seguridad, el confort y el bienestar haya gente libre para la que ganarse el pan le lleve a matar con sus manos un animal como el toro. Ese valor avergüenza hoy día y debe ocultarse o desaparecer, cuando la mediocridad se hace arte en nuestras calles resulta doloroso ver a quienes en esa tesitura han de hacerlo cada vez mejor en cada corrida para seguir trabajando, las corridas de toros son odiadas porque están pensadas para hombres libres y valientes, el sentimiento taurino es despreciado porque desnuda la hipocresía de lo que es la vida y la muerte, los toros son temidos porque reflejan la personalidad apocada, pusilánime y egoísta de los tiempos que nos han tocado vivir.

Una cosa hay que pedir a quienes critican a los toros, que hagan por entenderlo desde sus orígenes más primitivos, su evolución y alcanzarán ciertas razones de su ser, de su porqué. Los demás lo hemos hecho, en silencio, sin demagogia ni intereses espureos. Parece que sería justo.

(Continuará…)

Santiago A Media Luz

Santiago, ese rastro de carmín en el cuello de la Historia, sigue despertándose al alba cada tarde para mostrarnos ante sí el horizonte a sus espaldas, ciudad única capaz de reconocerse al tacto de nuestros dedos y sus hombros para acabar siendo la gota que colma hasta llenar una luna que antes fue solo media, como una media noche con su media luz entre medias calles donde juegan a esconderse los demonios, los dátiles y los dioses sabiendo que nunca acabará por completo de ser ella, siempre será media ciudad cuya otra mitad se encuentra, ya hace siglos, de camino hacia sí misma por mil sendas que acaban convirtiéndose en atajos para nuestras almas; tintero de piedra donde crecen las letras hasta hacerse mayúsculas, y las ciencias corretean entre las piernas de sabios entimismados; plaza del mundo, ciudad con botas y capa de presumir que saluda burlona a las damas y a los peregrinos, ciudad yunque de destinos que se forjan y restallan en fraguas en las que todas sus piedras se convierten en filosofales; Compostela que crece hacia dentro y descansa a la sombra de un jardín repleto de árboles genealógicos con cuya fruta se alimenta todo un país hasta poder decir que Galicia es la capital de Santiago.

Y al cabo, ahora hemos de verla convertida en un enorme atril vacío cuyos ecos, asombrados entre susurros, recorren esquinas y librerías hueras de siglos aún vividos y no encontrados en manos de un perdido, Compostela que no inventó la escritura sino la lectura de un libro robado que era, sin saberlo, el censo de los corazones de todos los que alguna vez han pensado en esta ciudad, de la que se va y se vuelve sabiendo seguir cada media noche el rastro que tantos dejaron señalando un camino en el cielo con migas de estrellas.

Publicado en SANTIAGOSIETE el 22 de Julio de 2011



Anatomía de un Dátil (I)

De los mil modos que el genio humano ha creado para comer un dátil, aún desconoce por olvidada la que se presenta como más placentera, cual es hacerlo al natural. Alimento que tras el cataclismo los mismísimos dioses ocultaron a sus perseguidores en los lugares más seguros, discretos y tan olvidados como los oasis de los desiertos y los bolsillos de los locos, hoy el dátil es de aquellos contadísimos frutos que, por un capricho de la naturaleza, carece de sombra. Por tal motivo, y a causa de su natural aunque lógica tendencia al racimo, el dátil debe ser dispuesto con cuidado de maestro orfebre pues entre sus cualidades, apenas sabida, destaca la de saber aumentar su íntimo dulzor y goce propio cuanto más es consumido sin perder, antes al contrario pues diríse parecer revivir, sus cualidades.

Para ello ha de saberse que esta fruta debe ser aquilatada en superficie adecuada, ambiente acrisolado y exquisita luminosidad exenta. En tales condiciones se hace precisa mano de primoroso cirujano que, con la sabiduría que proporciona las cosas bien hechas, elimine finamente la capa que recubre con elegancia pero disimulo la fruta, ya con hábil maniobra al modo de un ojal, ya simplemente deslizándola, para obtener su primera y febril curación al socaire que despierte la melosidad de sus naturales esencias. Tras ello y siendo llevado a partir de este instante por la mano de la intuición, aplicando a partes desiguales sentidos de oído y vista, ha de saberse compactar pero, y esto acaba siendo lo fundamental, siempre en atención a la fruta que será con su saber de siglos la que indique el cómo y el dónde. Compactada con estas premisas, la naturalidad del dátil se presenta al fin en la magnificencia de su esplendor para entregar su color, textura y sabor en su estado natural.

Esta no es sin embargo más que una aproximación básica a la materia que requeriría un desarrollo minucioso sin olvidar nunca que el dátil tiene su tiempo y su espacio y solo él conoce acertadamente, por obra de su naturaleza propia, el momento adecuado y preciso para su deleite. Solo queda esperar saberlo.

De SUS Fuegos del Apóstol

Si ha escuchado usted hablar de los Fuegos del Apóstol de este año, tal vez se haya sentido abrumado por el despliegue de nuevas tecnologías, innovaciones, artilugios, novedades audiovisuales y, en fin, todo un arsenal de recursos para festejar la noche más grande del año. Habrá oído hablar de todo eso, pero tal vez ignore que usted ni los olerá.

Porque si recuerda bien hágase cargo que de un tiempo a esta parte se inició una tendencia, continuada en el presente, según la cual los fuegos y recreaciones jacobeas se idean, proyectan y disfrutan pensando exclusivamente para el puñado de espectadores que se agolpan en Raxoi. Usted fíjese, recuerde y píenselo.

Así que tiene dos opciones, o dos y media tal vez. Arrégleselas para conseguir que le inviten a Raxoi (es muy fácil y está al alcance de cualquiera, ya sabe lo que tiene que hacer) y experimentar qué se siente desde el balcón echando cacahuetes o migas de pan a los que hay abajo como un tribuno cualquiera; o arrégleselas para encontrar un buen lugar donde ver el espectáculo de los Fuegos que usted ha pagado, sí, entre pistones, apretones, olor a sobaquina, bocata de calamares y, en fin, niños gritando y corriendo; o arrégleselas para no ir, harto de esta tomadura de pelo y por el precio de su contribución económica llévese una maceta con planta incluida de la rúa, o una papelera o algo que pueda necesitar para su casa, es lo justo (oiga, le aseguramos que al día siguiente lo agradecerá), al tiempo que corre la voz de que con este sistema de “disfrute” pueden meterse sus Fuegos donde les quepa.

Hala!

Del Botellón, Suma y Sirve

En la mala política, como en el fútbol, se tira de titulares para crear afición aun a costa del resultado, cuando da lo mismo llenar un estadio que una urna. El último de ellos, cronológicamente hablando, nos anunciaba que se castigará con multas de seiscientos euros a los padres de los menores que participen en el botellón en Santiago, un titular con aureola de fichaje estrella que ha suscitado cierta controversia y división ciudadana entre quienes opinan que la medida es inútil y quienes creen que no servirá para nada. Así que por partes.

Pueden tener razón quienes argumentan que la existencia misma del botellón es síntoma de cierta enfermedad social, argumento que tiene como corolario que, enfrentarse a él con multas y prohibiciones desmonta el aserto de que la actual política ha tocado fondo, pues puede verse que aún cabe descender más en esa fatalidad que es la falta de imaginación de los gobernantes ramplones. Porque el asunto en sí, a pesar de cuanto pueda decirse, posee un trasfondo jurídico que, en una sociedad como la nuestra, se tiende a ignorar, se prescinde de los por qué del derecho y de las razones de la justicia para limitarse a legislar sin descanso, compulsiva, patológicamente, social y mediáticamente. ¿Es necesaria una norma autonómica o local para regular el botellón? No, naturalmente, basta con la aplicación de la normativa general. ¿Entonces…? Entonces vuelva usted al primer párrafo. Recuérdese esa suerte de comisión que se constituyó comisionando a la Universidad para que realizara un estudio del asunto, y cuyos sesudos resultados, dicen, andan por ahí en manos de un integrante del Club de la Comedia con no poco éxito. Dicho esto, el trasfondo jurídico referido ofrece tantas caras, tantas aristas que no bastarían varias páginas para siquiera empezar solo a estudiarlo. ¿O se trata solo de meter miedo a esos padres? Porque la vorágine procedimental que la idea suscita, a fuer de interesante doctrinalmente, nos presente un panorama difícilmente asumible, tantas posibilidades, tantas realidades en el titular analizado que estamos tratando que difícilmente pueden tener cabida jurídica en una norma como la planteada. Tanto se legisla que se pierde de vista la razón del derecho, su esencia, sus principios. Hoy día cualquiera te hace una ley, una ordenanza en menos que canta un callo, basta tener soporte periodístico para ello. Las leyes, señores gobernantes, les están impidiendo ver la justicia.

Por tanto, si con toda la razón el botellón fue un buen caballo de batalla electoral, ¿hay que amortizarlo antes de que se convierta en percherón? ¿O es que….? ¿Ah, sí, es eso…?

Así siguen las cosas. Por tanto:

¿Alguien puede enviarnos el borrador, anteproyecto o, si finalmente se aprueba, el texto completo de la norma? Gracias.

Seguiremos luego, siempre más y peor.

Del Códice Calixtino, la Lana y la Fama

Los rescoldos de los grandes acontecimientos, si se sabe escudriñar en ellos, nos dejan en forma de pequeñas perlas momentos apenas perceptibles que le otorgan su auténtica medida y valor apenas la ventolera retira la hojarasca de los ociosos mirones.

Ocurrió así tras las recientes elecciones municipales, cuando el gran mundo descubrió y pudo contemplar atónito la mirada de María Pardo, la nueva concelleira en cuyos ojos cualquiera y hasta cualquiero desearía empadronarse.

Ocurrió también cuando, días después, María de los Ojos Grandes acudía a recoger en Lleida el premio que desde Cultura se otorgaba a Santiago por la actuación municipal en el casco histórico, casco no retornable cuyo trabajo y esfuerzo, pues así de jocundas son las cosas en la política, lleva el nombre y el apellido de la nacionalista Olga Pedreira que a estas horas andará por ahí celebrándolo, brindando frente al espejo con acíbar. Allá acudió junto con los príncipes de las Asturias, en compañía al de Reyes Leis al trote como concelleira del tema también y que, al decir de algún ausente, no finge, es que es así de verdad…Unos escardan la lana y otros se llevan la fama.

Y ocurrió, en fin, con el ausente Códice Calixtino, robado, hurtado, secuestrado o… ¿abducido por extraterrestres? Porque a estas alturas no falta nadie que no haya dado su versión sobre el tema e incluso apuestan por versionar en papel o celuloide las hazañas del díscolo Códice, por ser boinas que no quede. Incluso quienes no hace tanto entendían la custodia del patrimonio de todos con reducirlo a cenizas claman por la negligencia eclesiástica en la custodia, cosas de la Ley de la Amnesia Histórica. Lo único cierto es que no está y Santiago ha perdido su documentación, su visado para la historia cuando la eternidad de la ciudad se detuvo un instante, apenas un segundo que durará para siempre, cuando se conoció la noticia, que el Camino se ha llenado de socavones. Pero todo tiene su lado bueno, pues gracias al desastre miles de compostelanos han oído hablar por vez primera del Códice, algo es algo. Pronto habrá novela sobre el robo, difícil es dudarlo, buena ocasión para que otros tantos, una vez conocido que existe, se interesen por su contenido (aviso: al final del Códice ella no se casa.).

Pues eso. A la próxima hablaremos de las multas paternas para los borrachuelos del Botellón.
***

NOTA: Comenta un lector que se presenta como Anónimo (a pesar de lo cual habla de rigor y de estar bien informado), que se le ofreció a Olga Pedreira "acudir" a la entrega del premio, cosa que ella aceptó pero que su grupo politico no consintió. Cierto o no, tal cosa ni quita ni pone nada a lo aquí escrito, más bien lo reafirma: unos escardan la lana...

Colosos del Pensamiento Gallego: MARÍA CASTELAO

Presentando el adelanto del programa de fiestas de Santiago 2011



               "...las fiestas del Apóstolo costarán lo mismo que más menos las de la Asunción..."

María Castelao, nunca vio Barrio Sésamo

Yo soy Él y tus Circunstancias

Porque has de saber que sí, que eres tú, no la que eres sino la que siempre estás siendo y solo tú los sabes porque solo tú sabes cómo sabes.

Pero has de saber que también, como tú, cuelgo las ropas en el cuerno de la luna afilada cuando al sumergirme en ese mar que no sabes aún cierro los ojos para ver, saber que en tu novela hay páginas pasadas que vuelven a leerse nuevas con otros ojos y otros dedos para no cambiar su final, saber también que vayas adonde vengas siempre serás tú en el espejo en que no te mires porque te acompañas sin quererte cuando tú eres tú y no ella. Pero también que puede romperse ese otro espejo de agua clara en que sí te miras sin verte, colocando su dedo encima hasta quebrarlo en diez, mil ondas que, al cabo, vuelven a tu reflejo perfecto, sin huella, que tantas veces que introduzcas tus manos atadas a otras, a estas, que te cubras en él hasta tus hombros, volverá a ser la que siempre fue, agua sin pasado, agua que siempre ha sido futuro raudo por las espaldas, agua que en mis dedos serás tú.

Y al fin, saber, que el tiempo nunca corre entre dos miradas por no atreverse, que hay sombras que pueden atesorarse, lanzarse como pájaros desde las ventanas abiertas; saber que el cobijo de una mirada da más luz que el lujo de un palacio donde cuaja y revienta, sola, triste, la granada; que el silencio, como el horizonte, como el fuego, como el mundo que nadie habita bajo las faldas de los océanos, siempre será silencio como tú siempre serás tú sin ti. Y serás aún más tú cuando tu memoria te recuerde como nadie te conoció. Y sabrás sonreír al decir sí, aquí, ahora. Ven, soy agua y el agua es el espejo…

De Los Pronombres

Resulta complicado calibrar el devenir de un gobierno municipal que se constituye el mismo día que comienzan las rebajas. Y es que por alguna arcana razón, Compostela quiso abrir una de aquellas puertas que alguien puso en el campo, dejando atrás las teorías del mal menor o lo malo conocido, esas que proclaman que en Atapuerca se vivía mejor porque estas cosas no pasaban, teorías que resucitarán en unos años cambiando solo a los protagonistas. La democracia, como el sol, a unos da la vida y buen color, y a otros les provoca ampollas y quemaduras, que igual endulza la cereza que reseca los embalses. Será cosa de la condición humana, esa que tras unas elecciones nos muestra lo malo y lo peor de sí misma cuando los ellos se convierten en los otros y los vosotros en suyos o tuyos, pero no de aquellos sino de estos o de esos siempre que no vaya a perder lo mío. No hay pues que extrañarse si vemos que el hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma urna, hasta el punto de llegar a recurrir en pataleo un puñado de votos por considerar que los votos de confianza debían contabilizarse como votos nulos. Lo cierto es que ya no hay marcha atrás y las cartas, de recomendación, están sobre la mesa y en el cielo los graznidos de quienes ya ríen por el próximo fracaso municipal porque, si acaso acertara en algo, sería por casualidad, cainita teoría del ellos y el vosotros, versión compostelana. Esperemos al menos que arda Troya si finalmente no lo hace la fachada de la catedral, incendiaria decisión tras la que solo nos queda esperar y ver si, tras el discurso de investidura, el Pp nos ofrece algún programa como modelo. Pero nuca más como modelitos.

Publicado en SANTIAGOSIETE el 8 de Julio de 2011

Conde Roa, Nuevo Alcalde de Santiago. Crónica de un Instante

Porque como se ve en la foto, colocada aprovechando que Teddy Bautista anda indispuesto, finalmente se constituyó el Concello, se votó y Compostela ya tiene nuevo alcalde, el popular Gerardo Conde Roa. Cualquiera que presenciase el acto, en directo o diferido, habrá sacado al menos dos conclusiones: que el aburrimiento no conoce límites y que existen peregrinos armenios. Lo demás, la carga, el alcance, el significado, la trascendencia, la importancia o no del asunto en su vertiente política, mejor se lo dejamos a quienes entiendan de ello, aquí somos mas limitados en nuestras aspiraciones, como ya habrá comprobado. No faltarán quienes hablen de emociones, suspiros, lágrimas contenidas en versos de caras que eran un poema, tropezones de tacón, tacos mascullados, nombres alterados y nerviosismo, mucho nerviosismo entre quienes se pellizcaban incrédulos y quienes pellizcaban el ojo ajeno en la distancia.

Así con todo, cualquier observador imparcial pudo comprobar que, como afirmaba el pensador, lo que la Naturaleza no da, ni Fonseca ni El Corte Inglés lo presta. ¿Qué ha pasado para que las concejalas del Pp, con sus pintas, consiguieran que la solemne investidura se pareciera a un acto de fin de curso, con entrega de diplomas, del Colegio Peleteiro? ¿Qué les llevó a presentarse, mejor sin nombres, ataviadas como madrinas catetas pero ricas de una boda de pueblo, con vestidos inapropiados que decían ‘no, no tengo complejos’, o con vaqueros y camiseta con un regusto a desgana cercana al desdén ciudadano, o como hermanas salesianas, o como tía segunda en una primera comunión? En esto, pocos podrán negarlo, las concejalas socialistas en esta ocasión han sabido estar infinitamente más a la altura. Ahora, si quieren, digan que las apariencias no son lo importante o que la belleza está en el interior, pero lo cierto es que mientras no nos dejen ver ese interior hemos de seguir pensando que lo exterior, hortera, pueblerino o monacal, no es sino reflejo (sic) del interior. Y sobre todo porque el pueblo, esos señores de los que volverán a acordarse dentro de cuatro años cuando los necesiten, exigen un saber estar en cada momento acorde con las circunstancias. María Castelao, María Pardo, Paula Prado y, en fin, Reyes Leis, voluntariamente o no, dieron a la investidura un aire de after hour particular que contrastaba con la sobriedad y hasta buen gusto exigible de Marta Álvarez-Santullano, hasta ahora la Rubalcaba de Raxoi, Mercedes Rosón a la que envuelve ahora una extraña sombra como de esas sombras que provocan lo sueños, o la debutante con el aromático encanto de la intriga que proporcionan las primeras veces, Marisa del Río. Uno a cero patatero en el primer día y la extraña sensación de que las nuevas mandatarias aún no saben dónde están ni para qué han venido. Por cierto ¿pudo usted ver cuál de todas las concejalas citadas iba sin ropa interior abajo?

Poco más quedaba por hacer en el acto, el día no daba más de sí ni de no, y ahí tuvimos que dejarlo. Parabienes, besamanos, sonrisas con calzador, apretones de manos y hombros, mucha, mucha gente que ahora necesita ser vista asomándose sonriente. Hay que ser muy vasco para decir lo que dijo Odón Olorza para calificar a la política cuando tuvo que dejarlo: ya no tendré que lamer más cú.

Ya seguiremos en otra ocasión, en la próxima entrega habrá más pero peor. Unos a gobernar, los demás a trabajar.