De Las Nieves De Enero

Lo peor de la llamada Ley de la Gravedad es precisamente su jurisprudencia, como esa que nos hace creer que tras la antipática ‘Cuesta De Enero’ hay algo hermoso, cuando lo único que veremos será otro malencarado Febrero. Un nuevo año de resonancias interesterales, en palabras de Pajín, gracias a la conjunción cósmica de las presidencias de Obama y Zapatero y que tendrá lugar, casualidad o no, bajo la ascendencia sideral de Sánchez Bugallo en Raxoi.
Un nuevo año, en fin, en el que las libertades antaño logradas siguen reproduciéndose, especialmente aquella libertad absoluta de prohibirle absolutamente a los demás lo que nos de la gana. Ahora le toca el turno a las corridas de toros en Galicia, que es donde se estornuda cuando en Cataluña se resfrían, y nada mejor que sustituir esos cosos taurinos por centros sociales de cuentacuentos para nenos. Para ello se enarbolan fotografías de toros banderilleados con la misma finalidad que otros, en otros lances, hacen lo propio con fotos de abortos ignorando que al final el único resultado válido será el que marque el infiel de la balanza electoral. Así que, décadas después, seremos libres para viajar a Francia y asistir a aberraciones, como hace décadas, por más que está por demostrar que donde hay más corridas de toros hay menos vacas locas.

Publicado en SANTIAGOSIETE el 8 de Enero de 2010

De Los Premios "JOHN PIGEON"

A estas alturas de la existencia usted será, junto conmigo, la única persona que no haya recibido un triste premio en toda su vida. Esta lacerante realidad encuentra difícil justificación cuando hoy día, y a poco que usted indague lo comprobará, hay premio para todo y para todos, y un día sin entrega de premios es un día perdido. E incluso ciertas ciudades de escaso tamaño se están viendo obligadas a repetir premiados porque ya no quedaba nadie sin recibirlo en su censo, o repartirlos entre los empleados de los propios convocantes.
Ese es uno de los principales problemas que plantean tales eventos, así que para evitar malentendidos hacen bien los organizadores en anunciar escalonadamente fechas y premiados, y así conocimos el Nobel de la Paz de Obama, los del Grupo Correo y los Príncipe de Asturias, una excelente medida para evitar que se eclipsen entre sí.
Precisamente uno de estos últimos, el concedido a la atleta Yelena Isinbayeva, ha provocado no pocos comentarios en el mundillo de los premios. Su presencia en el Campoamor ataviada de zarina, exuberante y descomunal no consiguió ensombrecer la razón de sus méritos: esta mujer salta muchísimo. Más de cinco metros de altura que, en los tiempos que corren, es una gran cantidad de altura. Es una mujer saltarina de pértiga en mano, una atleta de los pies al listón capaz de conseguir lo que antes ningún ser humano, variante mujer, había conseguido, y eso hay reconocérselo.
En un mundo convulso y sacudido por la incertidumbre, saltar cinco metros es una luz al final de nuestro túnel, un grito de esperanza, una apuesta por el futuro. De ahí el merecidísimo reconocimiento a las cualidades que, como collares Romanov, adornan a la bella rusa, su capacidad de superación, de entrega, de sacrificio, su disciplina, su tesón, su competitividad no reñida con la deportividad y la camaradería, todo lo que hace gran a una atleta orientado a un único y noble fin: saltar cinco metros de altura.
Comprenderá entonces, querido amigo, que lo tenga usted crudo como un filete ruso. Y no se fíe ni convoque entre sus hijos un premio ‘al mejor padre’, no vaya a recogerlo el hombre del butano…

El Producto Interior Brut@ De Leire Pajín

No hay hueco libre en el cielo de tanto grito como han puesto allí últimamente. Y buena parte de estas críticas se las ha llevado injustamente la buena de Leire Pajín, injustamente sí, porque es de lo mejor que nos ha proporcionado la política nacional desde los años del jerezano Pedro Pacheco. ¿Quién como ella nos alegra las mañanas, los cafés, las tertulias? cuando esperamos su reflexión de cada día casi como una consigna. Envidiosos, Pajín es una adelantada a su tiempo, como un prematuro bebé, un ser vivo pero con acta de diputado aunque casi persona, una muñeca repollo de la que todos debiéramos aprender que en política no se deben tener complejos, y si alguna vez se piensa algo hay decirlo conforme brota porque no se sabe cuándo se volverá a tener otra idea.
Se la critica además sin conocimiento de causa, por haber dicho que el Producto Interior Bruto es machista. Ignorantes, si no fuera cierto entonces sería Bruta y no Bruto el tal Producto. Y además, ¿alguien lo ha visto alguna vez? ¿Sabe cómo es, si tiene bigotes o enaguas? Pues entonces, a qué viene tanto escándalo. Si la envida fuera tiña…
No entendemos que haya quien pida su dimisión cuando lo que debiéramos suplicar son sus obras completas. ¡Ay! benditos tiempos estos en que no sabe uno distinguir el Club de la Comedia de los plenarios del Congreso. Y todo gracias a ella, esa fuerza del naturaleza, esa materia gris sin Chaves que le subvencione ni sastre que le haga trajes, esa nueva mujer española que alcanza todo lo que se propone, incluso ser guapa si hubiera querido, y que ahora es el blanco de la diana de la España atávica y atrasada. Contamos los días que faltan para la conjunción planetaria con Obama cuando la astronomía política la ponga en el lugar que le tiene reservado, y al PP donde diga Bárcenas.
Y cuando volvamos la vista atrás y pensemos en estos tiempos grises y apesadumbrados, sin esperanza y tiranos, nos acordaremos de ella y pensaremos, “qué bien nos lo hizo pasar”. ¿Se puede pedir más de un político?

¿Judicialización De La Política Compostelana?

Uno cree en la Justicia como en el Ratoncito Pérez, con cariñoso recelo pero sin necesidad de apostatar de las monedillas que nos deja. La cosa está en cuando se la mezcla con la política, como cuenta La Voz de Galicia en un artículo del que se ya han hecho eco en Compostela por tratar precisamente de la irrupción en estrados de la tarea del gobierno municipal, no solo de casos habidos sino de lo que al parecer se nos avecinan cuando amenazan querellas como chuzos de punta.
La práctica de años enseña que llevar al juzgado la política municipal trae como primera consecuencia que los asuntos de los ciudadanos, ese pueblo del que al parecer emana la justicia y se administra en nombre del Rey (sic) y bla, bla, bla se ven retrasado hasta que su señoría, la de él, resuelva la controversia política, la de ellos, en los tribunales, los nuestros, posiblemente años luz de neón después y cuando a nadie ya interese porque los titulares de los periódicos serán ya suplentes en nuestra mala memoria.
Pero malo, siempre malo. Si se absuelva a la administración, tiempo perdido; si se la condena dinero perdido; y en ambos casos el tiempo y el dinero es el nuestro. Bien se comprende el efecto mediático de una denuncia a tiempo, pero ocurre que esa disputa se libra en cabeza ajena, la nuestra, que se empieza pretendiendo una condena a una administración y se acaba aplaudiendo a Obama, señores. Así se entiende por qué se prohibieron los ‘tribunales de honor’, porque nadie sabía ya qué era eso del honor ni para qué servía.
Lo que se denomina “judicialización de la política” no es un síntoma de normalidad democracia sino de idiotización política, un juego con nuestros recursos, una apelación partidista, una queja en un desierto de ideas, una alzada para inútiles, una casación para un divorcio con la sociedad, un amparo de aprendices profesionales.
Esa judicialización, con tener sus atractivos, es solo síntoma de haber desaparecido el respeto a la ciudadanía, cuando el mentir es impune. No es el caso de los administrados, nosotros, al relacionarnos con la administración, no; entre partidos políticos, sean gobierno u oposición, la demanda, la querella, la denuncia, la queja, el recurso, lo que usted quiera, ha de tener siempre nombres y apellidos, los del actor y los del demandado, del alcalde en su caso o del concejal fulanito, denunciado o lo que vaya a ser, filiación y sobre todo dinero propio con el que pagar las costas el que pierda. No es justo jugar a denunciarse con dinero público, como tampoco es pagar el desfeito de una condena con ese mismo dinero. ¿O sí? Cuando entienda de política responderé, hasta entonces esto no parecerá más que un negocio simulado.

Zapatero Y Obama Alineados En Orión

Y sin embargo no sería justo ocultarle al mundo que esa próxima conjunción de los presidentes Zapatero y Obama, ese acontecimiento histórico para el planeta, ese hito que tiene a la tierra conteniendo la respiración, tendrá lugar siendo Sánchez Bugallo alcalde de Santiago, una expectación que no habíamos vuelto a sentir desde la llegada del año dos mil o la inauguración del carril bici. Para entonces es posible que ya hayamos visto el documental sobre las vacas locas en TVG o que sepamos si la llegada del AVE será por la mañana o a media tarde según el calendario griego. Todo esto pasará en breve como han pasado en vano veinte años de Tiananmen, y ha pasado que Obama, en su discurso en El Cairo ante el “mundo árabe”, ha querido demostrar que a gilipolleces nadie le gana si se lo propone. Y bien que se lo propuso visto lo oído.
Casualidad o no, todo ello tendrá lugar, agárrese, en Año Santo y sinceramente no sabemos si estamos preparado para tanto ni qué ropa ponernos. No sabemos si nuestro corazoncito podrá con todo ello. Porque desde los años del profeta Jeremías no habíamos escuchado un anuncio que removiera las almas como lo han hecho las palabras de Leire Pajín, que incluso ha conseguido transformar los brotes psicóticos en brotes verdes.
La Humanidad ha depositado sus esperanzas en esos hombres a plazo fijo, ya verán como llega el Euríbor y lo jode.

De Anxo Quintbama

Cuando Obama ganó sus elecciones se escuchó decir a Anxo Quintana, entre risitas nerviosas, que había llegado el momento de un Obama gallego. Él, por supuesto.
Eran esos días de psicotropía y hermanamiento, de explosión controlada, de saldar viejas cuentas en contabilidades ajenas a que somos tan dados en España. Pero las palabras del líder bloqueiro, claro está, había que entenderlas en el contexto de aquellas fechas pues de tomarlas al pie de la letra acabarían por dejarlo a los pies de los caballos. No siempre en política los paralelismos resultan así de asíntotos, pero se hace fácil en realidad entender a Quintana, el espíritu navideño de sus palabras, y la idea última de que si aquél pudo, todos pueden, y él el primero.
Ahora que acaba de celebrarse la investidura como presidente de Barack a algunos se le viene a la memoria aquella sentencia no recurrida del gatopardismo, el cambiarlo todo para que todo siga igual, idea esta mayoritaria incluso entre los menos idealistas. Como un Papa negro cuando llegue, e incluso si llegara a la presidencia americana una mujer tampoco sería ya una excepción, aunque tenga regla, pues una de las barreras y tal vez la más difícil por ser la primera, ya ha sido echada abajo, la de lo improbable.
Pero no, Obama no parece destinado verse reflejado en las broncosas aguas del Miño ni Quintana es su profeta celta, cada vez menos radical y más libre. Ya ha pisado moqueta con suelas de velcro y la masa oprimida que lideraba ya tiene despacho, más sabios que un niño sin primarias.
Quintana no es esperanza porque ya ha sido catado y ha resultado ser uno más, el tercero por ahora, nada nuevo, más de lo establecido. Se dice que sus afiliados de la hégira americana comienzan a darse de baja en el Bloque por la falta de rigor izquierdista. Ha dado un golpe de mano con los pies y ha cambiado el BNG por el Quintanismo. La piedra de toque para comprobar el obamismo de Anxo podría ser el darle la vuelta y tratar de imaginarnos al Obama oval tratando de articular un discurso del Quintana cuadriculado.

Anxo Quintana, El Rey Col

Que como aquel otro rey francés que hiciera suyo el Estado, a Anxo Quintana, heredero directo de las dinastías de los reyes de bastos, se le atribuye el dicho no dicho de “Galicia soy yo”, y es que Quintana sí sabe más que un niño de primarias aunque sea a base de chuleta de buey manso, es ese juguete que baila si se le aplaude, el producto interior bruto de Galicia, el mismo Quintana que dijo soñándose que Galicia necesita un Obama, pastor de rebaño de ancianos de tembloroso voto que abandonara Fraga, barbas como cola de león siempre en remojo con ínfulas de galán de verbena y telenovela, rentista sin enervar que alquila escaños en la Corte sin opción a compra, maestro Ciruela de galescolas para niños burbuja, sabedor que quien manda no es quien tiene la vara de mando sino el mando a distancia, ejerce de sacerdote catódico del ministerio de ruedas de molino y padre de la emigración de quienes no la comulgan, soñando con una Galicia siniestra, de izquierdas, claro, ese sueño de la razón que produce monstruos, suspira por alcanzar un mayor autogobierno, más autos y más gobierno, pescador de ríos revueltos, adalid de la laicidad militante nunca olvida, cuando nadie le ve, rezarle su novena a San Caetano que todo lo puede y dejarle unas monedas en el cepillo de los milagros.