Flora Y Fauna Gallega (XXXI): Anxela Bugallo

A Anxela Bugallo las niñas de sus ojos se le han hecho mocitas y las sonrisas más sabias en cuatro cortos años allí donde el tiempo sí perdona pero no olvida, lo que ha sido como una ansiada primera cita, tanto que los amantes ya no tenían qué decirse de tanto como tanto se habían soñado y apenas quedará para siempre un perfume en lo que hasta entonces solo había sido establo, la entrega a una causa con efectos personales y el atrevimiento de ser alcaldesa que se levanta la falda de un monte que es ciudad de muertos en vida de otros donde le colocaron una lápida con la leyenda de Malecón el último.
Ahora Anxela ya no nos existe pero haberla ya se sabe, de cabello de hiedra jónica y silueta de chelo por afinar, paso elegante e inquieto de capitana de unas trepas que vuelven a sus cuarteles con la insatisfacción del deber cumplido, rostro cansado de ideas, ademanes de ámbar y la calidez incompleta de haberse quedado a medias negras en un camino de encrucijadas de raso, amazona con clámide de púrpura en un país de bueyes y dos carretas, y donde ya solo queda el tocón de aquella y la leña caída para lareira en que calentar dos tazas de caldo mientras nos contamos cuentos y lunares.

Las Cursilineas Poetisas Gallegas

Una poeta gallega es casi un incesto de muslos blancos y blandos, una poetisa que borda con la aguja que alguna olvidó en un pajar, versos de Judas, gigantes de enanismo y ripios de alondra descubierta, el despropósito en terciopelo de nombrar las cuerdas vocales en casa de los ahorcados a mares de amores.
Porque una poeta, si es gallega, escribe más con plumero que con pluma de arcángel de los de borrón y cuentos nuevos de siempre.
Porque una poeta, para ser gallega, ha de ser poetisa con equipaje de manos en la estación que lleva a la capital del estado de excepción con billete de ira y vuelta.
Porque una gallega, para ser poeta, ha de saber firmar con los labios e invitar a palabras que pagar a escote repletas las alforjas donde mojar pan en las yemas de los dedos.
Porque esta poeta es su misma obra a la que presta sin interés su nombre y los apellidos y la cintura aciaga y tierna.
Porque la poeta gallega tiene implacables lictores en lugar de lectores para unas hojas que se pasan demasiado rápido a pesar de ser pequeños los pies de página.
Y tantas otras cosas que acabaría siendo un poema épico y blásico.
Pero quedan para cuando me lleves a probarte el traje nuevo de la emperatriz.

Del Prestige

Lo malo de salir por ahí a pedir justicia es que al final te la den. Es lo que habrán pensado en la plataforma Nunca Mais cuando la jueza de Corcubión, al finalizar la fase de instrucción, ha rechazado sus tesis sin laude y exculpado a los anteriores miembros de Fomento y Marina Mercante, tan numerosos que ya se hablaba de un sofá de los acusados en lugar de banquillo. Por supuesto hay que recurrir esta resolución, más que nada por lo de la honrilla sin barquillos, pero empecinarse en encausar a políticos o exigir perdón a la plataforma no arreglará la historia si no es para aprender de ella pero sin copiar, que eso es de malos estudiantes.

Así pues juzguen ustedes si la justicia es o no un cachondeo, que dijera aquél. Porque lo cierto es que nadie puede dudar de la eficacia de aquella plataforma en esos días, al menos como plataforma laboral, los tiempos de las mayorías absolutas, y es que resulta muy duro después de tantas manifestaciones desandar lo andado. Mientras, en el Partido Popular que están a la que salta, no paran de dar botes con la noticia, una de esas pequeñas y difusas victorias que les alegra el café de la mañana, tan negro como el rencor. Y el chapapote. Pero todo esto hay que tomarlo con cautela a pesar de que a día de hoy todo el mundo ya sabía la verdad desde el principio, o eso dicen. Se corre el peligro de que este juicio eche por tierra el valor añadido y no bien declarado de los miles de voluntarios que acudieron en tan aciago momento a arrimar el hombro en primera convocatoria sin necesidad de ruegos ni preguntas, un alarde que no puede verse afectado por el desatino, jurídico al menos, de Nunca Mais. A fin de cuentas cuando los tribunales no nos dan la razón siempre podemos decir que peor para los tribunales, pero no valen otras excusas más allá de las absolutorias. En lo que parece que sí hay acuerdo es en que no se comprende bien que después de tanto desastre la cosa vaya a quedarse en un simple griego como cabeza de turco.

PSdeG, Votaciones A Puño Alzado

La asamblea del PSG postelectoral en Vigo tuvo al final más puntos de sutura que de encuentro. Y es que en la elección de los representantes para el congreso regional se descubrió un peculiar sentido democrático ya que venció el que logró dar más puñetazos más uno de los presentes, y lo que puede parecer una metedura de pata acabó sin embargo arreglándose amistosamente a patadas. Finalmente venció la corriente más fuerte, físicamente hablando, la del actual alcalde el Abel Caballero frente a la de su sobrino Gonzalo, también Caballero pero que le acusa de ser un Caín, una singularidad más cuando hasta ahora el nepotismo casi había quedado reducido a la existencia de primas, pero ya se ve que a la hora de cobrar todo vale, aunque se cobre a manos llenas y en especias como en este caso.
Cuentan que con tanta corriente estaban en la reunión que saltaban chispas a la yugular y al costado, entre los oficiales de uno y los Caballeros del otro, el opositor, por otra parte, que no admitía golpes bajos. Y lo que iba a ser una especie de mesa redonda acabó siendo un cuadrilátero en el que, cuando se dijo que el partido necesitaba un pequeño empujón para seguir adelante, los presentes lo tomaron al pie de la letra y hubo empujones para todos, incluyendo a diestros en el arte de pegar y a siniestros en el amagar. Mala manera desde luego si hay que mirar al futuro con un ojo morado.
No se sabe si esta era la idea de asalto al poder que se comentó cuando la derrota electoral, pero lo de las votaciones a puño alzado no sienta un buen precedente como si se tratara de renovar el partido según criterios de selección natural en el que queda el más fuerte. Y todo porque los críticos no tiraban la toalla y solo la campana final pudo poner un poco de orden en aquello.
Ya se verá si la próxima reunión se hará a golpe de propuestas o de ganchos, pero mejor no perdérsela si Mar Barcón se pasea por la lona con el cartel del número de asalto. Eso sí que sería una renovación.

Caride...¡Chivata!

Maria Xosé Caride (con deliciosa “x”) ha denunciado que Feijóo adjudicó doscientos millones justo antes de abandonar la Xunta en su anterior etapa. Bueno pero ¡qué le vas a contar a él! En cuanto a nosotros, piticántripa mujer, ¿por qué nos lo dices cuando han pasado cuatro años, bisiestos incluidos? ¿Antes no era importante o había pasado al cajón de créditos no cobrables?
Caride, Caride. Hay que imaginarte en la oscuridad de la noche cerrada a cal y canto de sirena, en labrado camisón y humilde vela en la mano contando con los mismos dedos con que te atusas el pelo uno tras otro euro de Feijóo hasta juntar toda esa cantidad y así poder decirle al mundo que, para malo, Alberto. Pues sí, malísimo, pero tú torpe y lenta, dicho con cariño. Si las elecciones ya están perdidas y lo que pasó hace cuatro años, si exceptuamos la guerra de Irak, ya es agua pasada por agua que no mueve molino ni de los de viento, de los eólicos esos. Haberlo dicho entonces para tratar de ponerle la puntilla, que ahora suena a rabieta de colegiala, mujer. Vas por la vía rápida, o mejor por autovía, y le zampas aquello. Pero ahora….ahora no suena bien, que pedirle cuentas por aquello pasa por mirar de paso los silencios que le siguieron, silencios de los que todos hablarían.
Deja esos papeles y vuelve a la cama, que las altas horas de la noche no son para bajezas de madrugada sino para soñar con los angelitos. Venga, a dormir, y mañana empieza la oposición con las cosas de mañana, que son las que nos interesan. Las pasadas también, pero es que recuerda que entre tanta pasada también pasaron por tus manos, aunque se te pasara. Y acuérdate, morena de azabache, que estas mismas cosas ya se las criticamos a él en su momento…y aún peores. No hagas tú lo mismo.

Más Seguridad, Santullano, Más Seguridad

No podemos sentirnos seguros cuando desde la Concellaría de Seguridade Cidadá se nos asegura que, seguramente, la inseguridad que se está viviendo en la casi siempre segura Compostela continuará asegurada, con toda seguridad, a pesar de los episodios que a buen seguro estamos seguros van a ir en aumento, por más que aseguremos bienes y tengamos por seguro que cada vez más nos sintamos inseguros por la creciente sensación de inseguridad.

Cierto que los datos están ahí pero la realidad duele como cálculos en el riñón de las estadísticas, es la sensación, léase votos, señores míos, cuando el derecho a caminar despreocupadamente por la rúa es un derecho inalienable que nos enajena cuando los amigos de lo ajeno se hacen tan sociables en esta tierra y buscan ampliar su círculo de amistades, algo que acaba por crear alarma social como aquel que dejó como tarjeta de vista la de crédito de aquella señora que hizo de paquete a bordo de un maletero o cuando nos vemos reflejados en las lunas rotas en los escaparates del centro ladeado del estrecho Ensanche como parte del rito de iniciación botellística a la imbecilidad, y todo eso tenemos que aguantarlo porque, porque, eso decimos, ¿por qué?.
Así que Martita hija, lo mismo que nosotros te ponemos las pelas, ponte tú las pilas.

Los Trece De La Fama

Trece ciclistas, trece, pocos para una ciudad “moenna”, demasiados para una atracción de circo, trece son los que van de la estación al Campus como trece forasteros, trece héroes, trece parias, trece mil pedaladas, trece tipos sospechosos. Estos son los que a diario usan el servicio de préstamos de bicicletas del Concello de Santiago. Trece ciclistas desconocidos sin monumento, trece sombras entre el tráfico, trece sobresaltos cada doce esquinas, trece frenos, trece cuestas arriba, trece claxons cada trece cascos no retornables, trece individuos seguidos de trece miradas curiosas, trece aparcamientos púbicos, trece avituallamientos, trece campeones sin laureles, trece aventuras al filo de los impasibles, trece metas sin volantes, trece por trece escapados de los pelotones y los politonos, trece hazañas sin dopar, trece camaleones a rayas discontinuas, trece velocípedos cada trece pasos cedidos cada trece cebras que nunca acaban de pasar porque pasan de pasar, trece relevos como trece calaveras, trece hemorroides que van a clase a sufrir trece veces en un silencio de trece decibelios, trece giros a derechas e izquierdas como trece plegarias, trece ojos para trece sancristóbales protectores, trece arañazos en trece caídas y, en fin, solo son trece, qué mala suerte.

Estos son los trece. Y entre ellos jamás se ha visto al que tuvo esta idea. ¿Es que no hay bicicletas oficiales para altos cargos?

Flora Y Fauna Gallega (XXX): Susana Seivane

La cintura de Susana Seivane es la medida en cristal de la forma de la gaita, de todas, unas ramblas hechas entre las fragas de helechos que es el nombrar una saga al cuello de alabastro empleada en llenar la tripa con el aire de las gentes, un grito que pasa de generación en generación espontánea, el viento que silba en los labios rosados más sabios de ida y vuelta, los ojos, vallados como de pestañas de carballo, son claros de un color cuyo nombre aún está por descubrir, el de las notas en el aire cuando nos llueven sobre remojado y los dedos, finos como un eco en la cuenca de las manos al beber agua.
Hace de la música temporal para las velas en que viajan las palabras de enamorados y furiosos al mar y a los bosques, es Susana acaso una Nerón celta que reclinada entre acantilados toca plácidamente mientras ardemos escuchándola manejar la gaita como queriendo doblarla sobre su propia sonido, de rostro de raso despejado como un claro en la frondosidad y una sonrisa en la que sentirnos otro Narciso reflejado, cabellos entre los que se esconden los secretos de los ríos, cambiantes como la luz que los baña durante las noches de los días y así su inspiración es nuestra expiración por que nos toque todo lo que sabe.

De La Extrapolación

Publicado en SANTIAGOSIETE

el 27 de Marzo de 2009

Los resultados aún calientes de las autonómicas han cogido a más de uno con los rulos y la bata de guatiné puesta. Las urnas, más que abrirse, se derramaron y los votos inundaron el vacilante firme, mojando los pies de los inquilinos de renta antigua de Raxoi, provocando sonrisas malévolas en unos mientras otros ya han pedido cita al barbero. Es lo que traen las extrapolaciones de resultados, esa perfecta ciencia inexacta. El recuento ha demostrado contra pronóstico que la fricción supera a la realidad porque casa de dos puertas, o dos partidos por la mitad, es difícil de guardar. Lo cierto es que antes de preguntar ya se dieron razones con ropaje de excusa de quienes actualmente mandan en Santiago para quienes la estabilidad y la duración del actual gobierno no debiera verse afectada por unas elecciones ajenas. Justo lo que dijo Fraga antes de que lo marcharan.
Lo cierto es que las próximas municipales aún quedan demasiado lejos como para hacer quinielas sin variantes pero la actual crisis de los cuarenta, que son los millones de españoles afectados por la economía, parece que también hace el Camino y acabará por llegar pero sin indulgencia.

Tranquilos, Lo Que Pasa Es Que Ha Llegado La Primavera

Un año más, la primavera, esa, ha venido y aunque nadie sabe como ha sido, lo sospechamos. Da igual que cerremos puertas y ventanas y boca, que acaba por llegar, cerrando en cajas de precintar al invierno y aupándonos un poco más al verano, ese deseo. Llega con puntualidad suiza y consecuencias irakíes, de golpe, del todo, eterna hasta que se acaba como los buenos besos y los malos amantes, llega la primavera alterándonos la sangre ya caliente de por sí hasta hacerla hervir a unos y ponerla a punto de nieve a otras, que todo es sangre y sin sangre nada somos.
Atrás quedaron la primavera de Vivaldi y la de Praga, que a todo lo que comienza con brisa de esperanza se le llama primaveral agás al Corte Inglés pero eso es porque vende a crédito, y llega a Galicia como se cuecen los mejillones, rápidos y entre pompas.
Bullen las venas, hasta las más distraídas, y los ojos se llenan de prados amarillos y césped por pisar, de mosquitos y polen, de nuevas risas y antiguos anhelos de todo. La primavera que es anuncio y es recompensa.
En esta día de en que se corta la cinta inaugural de la estación el socialista Pachi Vázquez presenta su candidatura al socialismo gallego, Beirás da una vuelta de tuerca más a la maquinaria de jabón del Bloque y en el PP aún andan sacando papelitos del sombrero a ver de qué manera reparten los puestos entre tantos novios que se le salieron en una horas a la golosa victoria. Todos parecen florecitas del campo, unos auténticos capullos.
Volvemos a llegar en tren a esta estación con su calidez de abrazo y su luz de modorra, sus tardes de Parnaso y las noches de Ovidio. Y tú, sí TÚ, no das señales de vida para mi muerte.

San José, ese Día del Padre...

En el Día del Padre, Día de San José, la felicidad inunda no pocos hogares como la nata que recubre una torta de cumpleaños, felicidad que es completa en aquellas casas en las que el padre, además, es el papá. Y sin embargo, los signos de los tiempos, más veloces que los de puntuación pero menos que los de sutura, han convertido al padre en el llamado Progenitor A de los Registros, situación que se complica con los así llamados matrimonios homosexuales en que con esta cuestión de la paternidad acaba montándose el lío padre. Pero esa es otra historia…
Y claro, cómo olvidar en este Día a los José y los Pepes y Pepiños, y las Pepas, por supuesto, y Josefa y Josefinas, y los José Tal y los Cual José, que también tienen su corazoncito, y hasta los Xosé y las María Xosé, sin olvidar los Josep y los Joseba y tantas y tantas combinaciones que, al fin y al cabo, tanto da. A todos muchas felicidades, y si se me olvida alguien, que se meta él solita, o ella, que hay sitio para todos siempre que traigan vino. Y ya de paso, felicidades a todos los demás que no celebran hoy. Y venga, también a todo el mundo, por qué no. Y a los de Saturno, que nunca nadie se acuerda de ellos.

Balada De La Dimisión De Quintana

La Balada dice más o menos así:

Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!

(Oiga, y allá que fueron)

Flora Y Fauna Gallega (XXIX): Guadalupe Rodríguez

Guadalupe Rodríguez es una mujer contagiosa, como la prisa, la que mueve las manos de quien rebusca una batuta en la niebla, la regla del aula que es toda Compostela y sus tareas extraescolares desde el estrado de brisa de Raxoi, que es una de las ventajas de tener los pies en los cielos, pisando las estrellas como se pisan las piedras para cruzar cualquier río al Alba, con calificaciones de progresista adecuadamente y delegada nupcial de los amores que nacen eternos hasta que se acaban, frenética como un desenlace de novela negra y apacible como la sombra de un castaño en la canícula, mirada de almendra por garrapiñar y perfiles de nubes por sus ocho costados y medio, cabellos de mosto y voz como los mallos que nos adornen el alma cuando llega su tiempo.
Y es que es Guadalupe el traje a medida de la política municipal, un perfil al bies desde arriba, una canción en voz baja con notas de un sol sostenido y do de pecho con que bailar agarrándose a una lengua por normalizar y otra que es la calidez de las fresas en su sazón, la frescura al romperse de la última gota de una tormenta, una declaración de finales en seda, una asignatura pendiente de la educación en la que, como maestra, quisiéramos que nos avisara para enseñarnos a todo lo que sabe, fingiéndonos malos alumnos para poder repetir.

De Outerelo, El Tipo Gay Del PP De Compostela

Lo publicaba SantiagoSiete en su número del Viernes, trece de marzo. El tal Outerelo, Alejandro, de Nuevas Generaciones del PP y gay. Y de paso cuenta que irá a no sé que fiestorro de “ambiente” para demostrar que en el PP se respeta a todo el mundo. Flipante.
No sabe uno en realidad qué hay que demostrar, pero allá ellos. El envalentonado homosexual, a fin de cuentas, no es más que un peso pluma en el cuadrilátero de la política, un tipo exótico con el que el partido de Feijóo algunos votos arañará.
Pero lo interesante tal vez sea el titular de la entrevista, algo así como que ‘ya está harto de que la gente le pregunta cómo puede ser del PP y gay’. Y hay que entender ese hartazgo en su justa medida, eso de que la gente no pare de darle por ahí, por meterse donde no le importa, debe agotar a cualquiera. Por la manera de expresarse se ve que entiende de lo que habla y para él no debe haber confrontación entre las tendencias políticas y las sexuales, por lo que no duda en aprovechar su cargo para alcanzar la plena igualdad para homosexuales y transexuales. Eso sí, cuando se toca el tema de la adopción hace una vaselina para evitar dar una respuesta contundente, a pesar de lo cual casi consigue escapar de rositas.
Pues que siga atesorando paciencia porque la preguntita que tanto le harta, en realidad, está cargada de veneno porque la respuesta es clara ya que ¿quién no preguntaría esas cosas si no fuera para tratar de erosionar al partido popular? Hale, hale, a pensar…
Y si a alguien le interesa, el resto de la entrevista puede leerse en esa edición del periódico, donde las palabras del político gay quedarán ya para los anales.

Tipos De Interés (VII): El RetocaIndicadores

El Retocaindicadores (PICTUS TOCAOVOS) es una especie frecuente en las zonas de la periferia peninsular ibérica, máximamente concentrado en las regiones denominadas bilingües. Su número, empero, es escaso, pero los rastros que deja en su devenir tienen cierta duración en el tiempo. Generalmente anida en las riberas de caminos y carreteras cerca de los carteles e indicadores y es diestro en manejar su apéndice pictórico para, bien con un borrón, bien con mancha tintar, dejar su rastro en el indicador de turno del mismo modo en que otras especies miccionan para marcar su territorio. Actúa probablemente como un único individuo o en pareja y lleva a cabo su tarea en época de celo, de celo mesiánico. De esta forma y gracias a su pericia de calidad más que discutible, se pasea por tales terrenos corrigiendo, siempre según sus entendederas, lo que hasta ese momento y sin que nadie lo hubiese advertido hasta entonces, errores de trascripción, erratas, mala sintaxis, errada toponimia y, en general, todo lo que a esta especie le viene en gana que deba ser corregido en blanco o negro.
Su labor en el ecosistema social es colosal pero no siempre bien entendida ya que gracias a él se corrigen los dichos errores para el bien de la comunidad que ha permanecido tanto tiempo confundida cuando no engañada sobre el nombre de las cosas y los parajes. Y de poco importa que su manita de pintura pueda llevar a la confusión de algún viandante o conductor ya que su afán redentorista es superior a los avatares de quienes andan confiados en las leyendas de los indicadores.
En ocasiones ha podido observarse que la labor de uno de estos individuos es posteriormente corregida por otro de la misma especie que, a su vez y con posterioridad, es nuevamente retocada para desazón de los que por la zona transitan y que acaban convirtiendo el indicador en un collage propio de nenos de primaria. Eso sí, con la satisfacción de haber actuado en pro y el bien del nacionalismo de brocha gorda.

De La Barbie Abortos

“Querido Diario: esta mañana fui con la Vane y la Pilu a abortar. ¡Qué súper…!”

O algo así podrá encontrarse cualquier padre en las carpetas de reflexiones y aforismos de su retoño de ser cierto lo que propone la ministra Aído y su cohorte de expertos en el tema, rebajar la edad para abortar a los dieciséis años. Probablemente todo sea un bulo, hará como que cede a las presiones y acabará por dejar el aborto tal y como ya se anunció hace tiempo, como una simple ley de plazos, como en la venta de coches pero algo más visceral.
Lo curioso de la ley de plazos es que en un momento eres abortable y un minuto después, cuando vence aquel, te protege la ley, se pasa de tumor a persona (porque lo de nasciturus suena a héroe etrusco) como quien mira el reloj cuando hace un bizcocho y al final la tripa de la madre acaba pareciéndose más a un bombo del bingo que a un seno materno de los de anuncios de toallitas. La lógica de los plazos es aplastante. Al menos para quien la entienda.
Y todo eso sin consentimiento de los padres lo cual, bien mirado, casi es un acto de caridad para ahorrarles un infarto, una bofetada o vaya usted, y venga luego, a saber el qué. Eso sí, necesitará autorización del colegio no vaya a ser que por aquello del aborto la niña lo que quiera es perderse el examen de Mates. Y de paso, que los niños pidan también su permiso para ir a hacerse la vasectomía o quitarse los granos, que puestos a pedir igualdad, cuanto más brutos más iguales.
Así que el aborto pasa del ministerio de justicia al de igualdad, lo que parece una parida pero tiene su aquel ya que no se trata de despenalizar sino de expandir derechos, o eso se dice, pero en realidad esas cosas pasan por pretender jugar tanto a los médicos. Y todo porque si la niña puede quedarse embarazada también puede abortar, es de cajón, pero es que no saben dónde se meten, ni toman medidas ni apenas entienden de reglas. Es como si se pensara que las jóvenes, a esa edad, solo fueran muñecas pero hinchables mientras lo único claro es que las clínicas abortistas se están frotando los bisturíes.
Y es que las niñas, como dijera Sabina, ya no quieren ser princesas. Tal vez por eso prefieren la Barbie a la Barriguita.

Del Escaño Número 25

De algo ha debido servirle a Touriño sus conocimientos en mobiliario doméstico y especialmente en sillas porque el voto de la emigración le ha otorgado su escaño número veinticinco. Enhorabuena, sí, porque de esta forma iguala sus resultados de la pasada legislatura aunque santa rita, Rita, lo que se dimite no se quita, parecen susurrarle por lo bajo. Así, la mesa del nuevo presidente pepero tendrá un comensal menos y ya andan retirándole los cubiertos antes de haber calentado el respaldo pero es que así son las cosas de las matemáticas aplicadas, una ecuación con varias incógnitas, entre ellas la nebulosa del voto de más allá de las carballeiras donde dicen que habitan fantasmas de desaparecidos y que al parecer de algunos en lugar de urna se vota en una marmita. O un puchero, vaya usted a saber. Porque aunque se aceptan apuestas, lo más probable sea que ahora que pasó la marejadilla electoral vuelvan a encerrar en el cajón de los espantos la reforma del voto emigrante, ese que tanto PP como el Bloque colocaron en el punto bizco de mira y ahora, mañana, como dijera aquella heroína adulterada, será otro día.
Ahora, este escaño de quita y pon ha puesto un poco de betadine en las filas indias de los socialistas y en las populares alguno ha dado un respingo al ver que, al fin y al cabo, puede que no todo esté tan claro como pareciera hace apenas un par de días sin sus noches. Y es que con estas cuentas de las viejos más de uno está hasta el mismísimo cono. Sur, claro.

Flora Y Fauna Gallega (XXVIII): Begoña Fernández

Sobe el pecho de plata de Begoña Fernández las medallas que le cuelgan son del color del metal de la piel, la arrancada a las rivales en buena lid, mujer olívica de brazos de catapulta y piernas de tensas ballestas, golpe franco en el deporte gallego que ha hecho de sus contrarias remendeiras de redes donde guarda balones como colección, saltos que son bailes de sombras de una lámpara que oscila en el techo y fuerza que se le va y le vuelve por una boca que es de todos como el triunfo de una fuerza atávica, excepción a la regla de la importancia de solo participar cuando el ganar se hace costumbre para quien reparte juego en el balonmano como quien reparte caramelos o una mano ganadora de la baraja.
Y así es verla correr, gelatina agitada, una Begoña seria y garra en guante de seda ambidiestra, belleza sin prórroga y elegancia de marcador a nuestro favor, figura de la elegancia de una final soñada y el perfil de pelo crespo de un trofeo que guarda, aún, los besos de la victoria que se hace esperar como un amante infiel o el peso de las maletas del exilio deportivo donde no juegan las meigas aunque hainas, y, al fin, quedar para dar unos pasos y, con ella, hacer dobles.

De Las Adjudicaciones Express

Cuando el bipartito alcanzó el poder allá por 2005 se propuso la creación de una norma que impidiera las adjudicaciones en el período en que los gobiernos salientes se encontraban en funciones. Afortunadamente de aquella propuesta nunca más se supo y gracias a ese olvido ahora el BNG, en tareas de gobierno en funciones, está por ejecutar adjudicaciones por importe de casi un millón de euros, así que bendito olvido.
No es de extrañar pues que se diga que quien tiene un amigo tiene un tesoro, el Tesoro Público según los casos. Pero se está encontrando con la oposición no solo de los populares entrantes sino de sus socios socialistas igualmente salientes, y es que esto cada vez se parece más a una puerta giratoria. Afirman desde el PSG que estas adjudicaciones exceden de las tareas de administración ordinaria que legalmente tienen atribuidas las consellerias cesantes, y dada la postura del Bloque pareciera que estos a su vez opinen que este veto a las adjudicaciones también excede las tareas de mero control e incordio que deben ejercer aquellos.
Por situaciones como estas hay quien piensa que los mandatos deben reducirse a dos años ya que parece probado que la actividad legislativa y especialmente las ejecuciones de los proyectos tienen lugar en los últimos meses de vida de cada gobierno, por lo que los otros dos años, la verdad, sobran un poco y más valiera dedicarlo a verbenas y partidos de solteros contra casados.
Ya veremos si esta situación da o no al traste con determinados planes y promesas, pero por de pronto ya le está provocando dolor de cabeza a más de uno, así que a comprar aspirinas a la farmacia. ¿A cuál? A cualquiera de las ochenta y siete que se adjudicaron el día de la jornada de reflexión.

GALICIA DIXIT...(mar barcón dixit)

Las derrotas electorales, al contrario que los éxitos, se crían en los hospicios. Así lo entiende Mar Barcón y lo expone en su blog (que puede visitarse desde esta página, faltaría más) aunque desgraciadamente más con la cabeza que con las tripas, más como jerifalte que como votante de a pies juntillas. La política con mirada de guiño expone cicateramente los argumentos que a su criterio han cimentado la derrota socialista, al menos media docena, afirma, que sin embargo no nos deja conocer, y solo a través de comentarios y réplicas que trufan su artículo puede sonsacarse algo de lo que en el fondo pueda pensar aquella.
No obstante, merece la pena pararse a reflexionar sobre un par de puntos que Mar esboza, no los únicos pero valgan a modo de ejemplo. En primer lugar, que el proyecto Touriño sigue vigente y ha de ser el referente, ya sin Emilio, para la tarea de oposición. Vale. Para ello hace un alarde de gestión del centenario partido, logros sociales, normas aprobadas, fortaleza institucional y, ¡ay! la figura de Pepe Blanco como avalista político. Un proyecto que parece entenderse que si no ha sido querido ahora tendrá que serlo dentro de cuatro años porque de rectificar, poquito…
En segundo lugar, ni una sola reflexión sobre la sociedad en comandita formada con los nacionalistas, una unión de hecho ni mucho menos al susto de todos y para no pocos votantes socialistas, la clave de la derrota. Puede ser, pero al mismo tiempo la clave para que en su momento el PSG alcanzara el poder. Pero de esto ni mú, y sí mucho beee.
Y en fin, siempre es interesante conocer las posturas de politisutra de quienes viven en carne magra propia las veleidades de la sociedad votante y vetante. Y por supuesto, la opinión de quien dice que han sido los socialistas quienes han modernizado España y Galicia, unos tiempos modernos que, cuidado, hay a quienes les recuerda aquellos de Chaplin.

Algo Huele Mal En El BNG

Y a la foto nos remitimos. Se trata del bolso de Ana Pontón, y los señores figurantes son miembros de la antigua consultora Arthur Andersen, señores Martínez y Valero. Es difícil imaginar qué pueda guardar una mujer en él que cause tamaño desasosiego olfativo, ¿una tetilla? (un queso para los malpensados), ¿los calcetines con los que ha recorrido la campaña? ¿el recorte de periódico en que Quintana decía que dimitiría si bla, bla, bla y bla? O posiblemente las palabras del sempiterno Beirás reclamando una refundación del Bloque a la vista de la debacle electoral aún en carne viva.
Porque en este partido han alzado su voz los críticos, el ala más disconforme con la gestión actual que pide una vuelta a sus orígenes, que no es a Cromagnon sino al sistema asambleario en vez del personalísimo actual. Una cosa está clara, y es que el actual sistema no le ha funcionado a los nacionalistas, pero lo cierto es que el anterior, aquel a cuya vuelta ahora se aspira, tampoco trajo consigo buenos resultados en líneas generales. Son muchos los miembros del BNG que ya han probado las mieles del poder y parece un imposible que vuelvan a echarse al monte político abandonando esta orilla donde el aire es más puro y se respira mejor.
A más de vacas flacas, actualmente la cabeza del Bloque es perro flaco salpicado de pulgas y lanzarse a la crítica es, para muchos, oportunismo ramplón, pero…
Mientras seguiremos con la incógnita del bolso de Pontón, ese universo con encajes.

PD: Sí, la foto es de El País y no es actual, pero joder, viene que ni al pelo, ¿verdad?

Flora Y Fauna Gallega (XXVII): Teresa Moure

A Teresa Moure le cae el pelo sobre los hombros como la lluvia por los cristales esmerilados de nuestras pesadillas, como bocanadas de humo de un cigarrillo, escritora que emplea la pluma para limpiar las páginas en sucio hasta dejar solo las palabras exactas y preciosas en esta lengua que más que materna es fraterna, si se quiere, luces de cristal de bohemia y sombras con gozo para un perfil que es barra de un bar donde quedar apoyados una, varias vidas entre las líneas de sus hojas que son carceleros barrotes horizontales para que entre mejor el sol, verla ver con una mirada que dobla las esquinas como candiles de luces negras, que eso es posible en Lemos, y la sonrisa de quien no ha hecho otra cosa que romper platos.
Así viste las hojas desnudas con letras de encaje de Camariñas de las que Teresa se va despojando cada noche de circunloquio y hemistiquio, una novela que comienza y acaba en cada frase que es oración y jaculatoria, tablas para un teatro a las que agarrarse como náufragos en las calles, y dedos apenas adivinados en jabón que son agujas de cualquier reloj, rostro de políptico y hombros de mármol por tallar, y al fin verla alejarse, como entonces, ligera, con esos restos del café de sus páginas en las comisuras de los labios, siempre por limpiar.

De La Jornada De Requeteflexión (y II)

Y es que apenas han pasado unas horas y el cabeza de lista, socialista, es ahora una cabeza rodante. Curiosamente el único que no anunció su dimisión si perdía, pues así lo aseguraron, cada cual con sus matices, Feijóo y Quintana, este último con la boca chica, es cierto, algo así como “dimitiré si no mejoro los anteriores resultados”…No sabemos si Quintana es hombre de palabra o de hechos pero hasta ahora no suelta prenda ni manifiesta cuál es su voluntad sino que la remite a los órganos vitales de su partido que serán los que tengan la penúltima palabra. Todo esto ya lo contábamos en aquella columna, Dimisiones a la Gallega, y ahí puede ver más (con permiso del malasombra que lo puntuó con un Plomo…) y la verdad es que el gesto honra al anterior presidente
Para entonces no sabremos aún si se habrá vendido el Audi de Touriño pero si veremos por ahí el Citröen de Feijóo, un vehículo con escaso maletero para tantas promesas como traía en sus maletas.
Llama también la atención la repercusión nacional que han tenido estas elecciones por la contundencia y lo inesperado del resultado, un hijo de las entrañas del señor Núñez que tiene ahora más aspirantes a padres que un cervatillo tras la berrea. Todos quieren tocar al recién nacido, que si se parece a mí, que si tiene mis ojos, su nariz, las orejas de aquel, los cuernecitos de aquella…y en fin, lo cierto es que ahora llegarán los celos porque sus tíos de Madrid, los que mandan allá, no han visto con buenos ojos la llegada de este resultado todavía en pañales.
Ya veremos si solo se ha pasado página o estamos comenzando un nuevo libro porque el mérito del nuevo presidente sería el hacerlo aún peor, porque mejor, aunque sea solo un poquito, lo sabe hacer cualquiera tal y como están las cosas. Habrá que estar pendiente de su gestión porque a su antecesor lo que perdieron fueron precisamente las AUDItorías a su mandato.

De La Jornada De Requeteflexión (I)

El día después de unas elecciones, como las bebidas ayer, unos se apresuran a sacar sus propias conclusiones y otros sus gayumbos de la residencia oficial y aún esperamos que algunas saquen pecho, pero va a ser que no. A la vista de los resultados se cumplió escrupulosamente el principal de los pronósticos, esto es, que los pronósticos fallan más que una escopeta de verbena. Y aunque lo más fácil sin duda sea hacer ahora leña del árbol caído, hay sin embargo que tener madera para eso o ser un alcornoque. Feijóo ha recibido toda esa cantidad de votos que, como los mandamientos, podrían resumirse en uno, el voto de confianza. Todo cambio es siempre bien recibido, como ocurrió hace casi cuatro años, pues la esperanza de mejorar acaba siendo nuestro único patrimonio, y desgraciadamente se ha visto que el colosal vacío que dejó la era Fraga no ha podido ser rellenado por el gobierno bipartito que, como aquella sirena que encontraran unos marineros, al tirarla uno de ellos por la borda el otro dijera ¿por qué?, y respondió el primero ¿por dónde?
Ahora que es día de análisis tal vez el más eficaz sea el del colesterol, ese que ha hecho a la Xunta saliente enfermar de sí misma y dejar en la sociedad gallega síntomas de fiebre por mor del frío glacial de uno, los calentones del otro, las tiritonas de casi todos y, al final, la sensación de cansancio en la calle. Como si Feijóo solo hubiera tenido que esperar sentado a que el gobierno cayera como fruta inmadura y llamar al timbre del Hórreo para reubicar a sus cohortes.
Touriño se ha conjurado para rectificar los errores y Quintana afirma que seguirá con su mismo proyecto, lo que parece desalentador para sus seguidores, tal vez los mismos que le han castigado tras su maniobra de sustituir el nacionalismo del Bloque por el quintanismo hasta en la sopa, las bobas y las de letras a noventa días cada cuatro años.
Mientras, el PP resurge de sus propios cenizos pero cuidado, que les puedes tender la mano y te la ponen en el fuego por ellos.
Hala, ya seguimos luego…

Listas Abiertas

Hoy, que es día de plateadas elecciones sonadas tras una campaña malsonante, vuelve a comentarse el tema de las llamadas “listas abiertas”.
Y es que para muchos ocurre que las listas, como las blusas y los mejillones, abiertas son más auténticas porque puede verse lo que de verdad esconden, pues no hay que tragar con el paquete y es posiblemente un método eficaz para combatir la impotencia que impiden las elecciones de muchos. De esta forma, abriendo las listas de par en par como quien abre una ventana para que entre aire fresco, aquellos que se aferran a su cargo sin más mérito que pertenecer a un partido quedarían fuera, arrancados de su poltrona como con agua caliente, la misma que abre las almejas, y las conchas que permanecen cerradas son sencillamente desechadas. Qué duda cabe que uno va a votar con más alegría en estas condiciones cuando es el votante quien elige a pesar de suponer un mayor esfuerzo porque su postura no siempre es fácil de adoptar, pero compensa porque vota en conciencia una lista desnuda, sin estorbos, va recorriendo las candidaturas con calma, arriba, abajo, y cuando encuentra la que le gusta, ahí deja su soberana opinión para que germine el voto.
Y así, bien abiertas las listas, la candidatura queda al aire sin más estorbos y el votante puede introducir su voto en la ranura de la urna con la mayor de las satisfacciones, porque sería él quién decide dónde meter su voto y no, como hasta ahora en que mantenía una actitud pasiva en la que era a él a quien le daban la papeleta. O gato por liebre.