Del Desmediatizador Feroz

Si la prensa (gallega) está mediatizada, ¿quién la desmediatizará? El desmediatizador que la desmediatice, buen desmediatizador será…?

Porque esa mediatización de los medios de comunicación en Galicia existe, sí, así lo ha reconocido sin que le temblaran las linotipias el líder nacionalista Anxo Quintana al afirmar que en la próxima legislatura y si llega al poder, llevará a cabo lo que denomina un gran cambio en la manera en que actualmente se articulan las artríticas relaciones económicas de la Administración con los medios de comunicación privados. Se trataría de que la cuestión crematística se basara en criterios empresariales y no según lo que denomina sibilinamente mediatización de la información. O sea, que a día de hoy la mediatización es un hecho real y casi institucionalizado si los silogismos que aprendimos en Barrio Sésamo son correctos.
Este titular lo dijo, no como un anuncio por palabras o en la sección de clasificados, sino en un encuentro con miembros del Colegio Profesional de Xornalistas de Galicia, a los que pidió comprensión y adaptación para este cambio de criterio, al tiempo que anunciaba que las ayudas pasarían a otorgarse por el sistema de concurso y no directamente como viene haciéndose hasta ahora. Directamente pero con la complacencia pacífica de la mayor parte de los implicados en este reparto de este pastel de hojaldre monetario. Una proposición que no podrán rechazar…
Sin embargo, la poca gracia del asunto está en que todo esto lo dice como si acabara de llegar de Saturno en burra, como si no llevara ya cuatro años al frente de departamentos que han tenido la posibilidad de paliar ese déficit democraticoempresarial, y él ahora sólo se limitara a lavarse las manos manchadas de tinta periodicida. Porque es, además, el mismo partido nacionalista cuyos denominados criterios empresariales se basan en lo que llama “hacer país”, esa frase que le pone los ojos en blanco cada vez que la pronuncia, pues no en vano, o sí, hace apenas un mes se aprobaron las bases de ayudas y subvenciones a medios de comunicación escritos pero limitadas exclusivamente a aquellos que redactaran en gallego. Un criterio empresarial cuando con menos con poco criterio de realidad si a los datos oficiales nos remitimos.
¿Necesitan los medios de comunicación ayudas públicas? Aunque a veces nos preguntamos el porqué de tales medidas, tal vez la pregunta acertada sea el para qué. El discutido método de ayuda directa se basaba al menos en criterios objetivos, tirada, número estimados de lectores, etc., de manera que estará por ver cuáles serán las bases del concurso de méritos que anticipa si de hacer país se trata, méritos ante la administración que paga para, dijo, profundizar en la profesión de periodista (sic) y alcanzar una llamada estabilidad laboral. Habrá que temerse lo peor si la buena marcha de un periódico ya no se mide en la acogida de los lectores sino en criterios patriotas de la Administración. ¡Qué diría Espartaco, el de verdad, de todo esto!

De Dimisiones A La Gallega

El pistoletazo de salida de la precampaña electoral gallega ha dejado sus primeros heridos de bala. Y es que a falta de pronunciamientos de otros partidos tales como el Humanista o Falange Española, el socialista Pérez Touriño es de momento el único candidato presidenciable que no ha anunciado su intención de dimitir según qué resultados electorales obtenga. Lo hizo el impopular Núñez Feijoó para el caso de seguir siendo minoría absoluta en Galicia, y lo propio afirmó Anxo Quintana si no mejorara los irregulares resultados de la anterior convocatoria.
Lo de poner la cabeza a disposición del partido es complejo pues no siempre saben sus afiliados qué hacer con ella, como esos pollos que una vez decapitados siguen correteando como si la cosa no fuera con ellos. Pero si hacemos caso a las encuestas y al sentir de la calle, Quintana tiene más posibilidades de seguir con la barbuda testera sobre los hombros que su contrincante pepero, y todo por su astuto deslizamiento a posiciones cada vez más gallegas y menos nacionalistas, mal que le pese a un iracundo Beirás en funciones, cada vez más, de padrastro bloqueiro que ve cómo el hijo político de sus entrañas se va con la primera poltrona que pasa.
Y es que sabe el socialista Touriño que va a gobernar, salvo hecatombe de last minute, por más que hablen los demás hasta que se les seque la boca a fuerza de escupirse lindezas. Gobernará con unos u otros porque así se lo han dicho los asesores que le susurran al oído, y porque no es de recibo que la factura de más de dos millones por su despacho nuevo vaya a aprovecharla otro.
Feijoó tiene a su favor el ostentar desde el principio el desagradecido papel de embalar de haber sido bisagra chirriante entre el adiós de Fraga y la bienvenida de lo que quiera que sea que venga y cuando venga, y está dispuesto a morir con los votos puestos. Quintana, empero, sabe que mejorar sus resultados electorales es cosa sencilla después de haber convertido la televisión autonómica en casi un canal de producción propia. Baste recordar aquellos primeros roces de la legislatura entre los miembros del bipartito en que, ante el asombro de casi todos, se reprochaban públicamente nacionalistas y socialistas el no respetar el acordado reparto de tiempo en las noticias regionales. Así, con dos antenas, que el que biparte y reparte se lleva la mejor parte.
Nada de eso quita el sueño al apacible Touriño en su colchón electoral antiescaras, viviendo como vive en ese melifluo limbo de votos seguros en el que unas papeletas más o menos solo decidirán el nombre de su socio, pero no el color de la presidencia de la Xunta, aunque no gane en número de votos absolutos como se prevé. En estas circunstancias hace bien en no poner precio a su cabeza de ratón por las jaquecas de otros, los que tendrán que despedirse, aunque eso habrá que verlo, con el rabo de león entre las piernas.

Del Humor De T.Táboas

Sabíamos que Teresa Táboas tiene voz de musgo y ademanes de cazadora en una cara de muñeco Lego, pero lo que no sabíamos es que sabe hacer chistes, y no malos, y eso es para celebrarlo. Se trata, recordemos, del comentario que hizo respecto al slogan de Núñez Feijoo y su 009 electoral, algo que la hermosa conselleira reinterpretó con retranca de muchos kilates como un guiño a la red de espionaje del PP madrileño. No es que la cosa tenga mucha relación con el candidato popular, se supone, pero la ocurrencia es de las de quitarse el sombrero.
No sabemos tampoco si alguno de los que la escucharon en el mitin la entendieron, pero no importa y para ser justos hay que reconocerle a Táboas el esfuerzo. Y mucho más cuando en su papel reciclado de lugarteniente de Espartaco Quintana el sentido del humor pareciera asustarse, se nos esconde como cuando nos metemos en agua helada. Es cierto que también Quintana le da a eso de los chistes, pero mientras no sean delito seguiremos haciendo como que no se los escuchamos porque el cielo, ciertamente en sus insondables designios, no le ha llamado por el camino de las humoradas. Fuera de sus labores de gobierno, claro está.
Y es una pena, sí, pero tras el alarde de Táboas podemos pensar que no todo está perdido en el Bloque, que hay esperanza más allá de los gestos de estreñimiento cautivo por el dolor de los siglos de opresión, de las políticas garrapiñadas de victimismo celta o de las reivindicaciones históricas con cara de úlcera y argumentos de herniado. Que no todo es llorar en política, que a veces un poco de humor es sano para el que lo hace y un oasis con dátiles y todo para el que tenga que tragarse a palo seco la telepredicación de Quintana.
Ánimo pues, Teresa, queremos el siguiente y no esperar otros cuatro años.

Del OVNI gallego

Se trata de los Objetos Votantes No Identificados, esos que pueblan el cono sur americano con menos papeles que el burro de un gitano y a pesar de lo cual votan con la misma alegría y entusiasmo que usted, sí usted, el que sigue pagando la flota de Audis de cierto presidente de la Xunta cuyo nombre mejor omitimos.
Ahora, PP y BNG han exigido que esos votantes presenten en urna copia de algún documento de los llamados oficiales, léase DNI o Pasaporte, una estrambótica medida precisamente porque parece sacada del sentido común, ese animal mitológico. Esta petición, confirmada provisionalmente por la Junta Electoral, se ha encontrado con el escurridizo rechazo de un PSOE que apela a las dificultades técnicas de tal medida y, especialmente, a la inseguridad jurídica que supone cambiar lo que parecía haberse constituido en costumbre. Vamos, que en lugar de puchero para todos apenas van a tocar a unos pinchos por barba, especialmente la de Quintana.
Esa oposición socialista ha logrado cuando menos sembrar la duda y abonar la desconfianza de la limpieza electoral emigrante, y con ella pareciera que Touriño se ha retratado en foto de carné queriendo sin querer dar la razón a quienes sospechan del voto sudamericano del gallego. Con razón ha dicho Quintana que esto no es Tanzania, claro, ni las elecciones una merienda de negros, que el votar se va a acabar si no se establecen ciertas medidas básicas de control profiláctico que garanticen la veracidad de los resultados o, como dijo Feijoó, al menos dificulten el fraude, esa palabrita.
Esa es la papeleta, electoral, que le toca ahora resolver a la JEC y cuyo resultado conoceremos a vuelta de correo. No parece lógico que sea más difícil votar en Gran Hermano que en las autonómicas. Si lo que se pretende es maquillar los resultados nada mejor que inflarlos con ese bottox que, como delegados comerciales, reparten los agentes electorales.

Flora Y Fauna Gallega (XXII): Carmen Gallego

A Carmen Gallego se la escucha atados al mástil con los nudos bien aflojados y los nudillos al rojo muy vivo por querer vernos reflejados en sus ojos de algas y su pelo de panal por recolectar, la palidez de un atardecer de fanales esmeraldas, el rugido que se ha hecho mujer de los oleajes más acantilados, el mismo sonido que hace la bruma al disiparse entre sus reflejos, que es lo que tiene el ser rubia con la misma suavidad y naturalidad con que la nieve llega a los suelos y los besa, blanca y eterna en los recuerdos, como el hablar que muestra la blancura de las olas con permanente y su cresta de nata, política con timón en plaza y puentes de mando encubierta, sofá parlamentario con los pies a remojo en el fin de la tierra, o en su principio, depende, la ensoñación de rellenar cada noche la playa de conchas al modo de aquel ratón con los dientes caídos en actos de servicio.
Es al fin esta Carmen la medida en cerámica en que se estiman las olas de temporales cuando se desperezan en los occipitales, la que ha hecho de las nubes cometas con hilo de seda, esas que infla hasta reventar algún gigante que vive escondido entre las rocas hechas de duros siglos, cuando se echan las redes y se recogen estrellas y peces con espadas, y quisiéramos dormirnos recreando sus labios, esos continentes, y ser su contenido.

Vivos De Milagro: La Tragedia Rozó El CHUS

El temporal que este fin de semana ha azotado Galicia como la centrifugadora de una lavandería industrial, marcha llevándose consigo algunas vidas humanas. Pero pocas, muy pocas si consideramos las que la negligencia pudo aportar a la fatal estadística.
Y es que el viernes, madrugada del sábado, varios cortes de luz dejaron Santiago de Compostela como la boca afilada de un lobo, y entre las zonas afectadas no escapó el CHUS, el Hospital Clínico de Santiago. Cuentan profesionales del centro que al producirse los apagones no todos los generados automáticos saltaron y concretamente la unidad de Coronarias, Cardiología, se quedó literalmente sin electricidad con un nutrido grupo de enfermos en su interior. Baste recordar que es la unidad que atiende a infartados, entre otros, y solo la profesionalidad de quienes allí se encontraban y cierta intervención divina impidieron que aquella sala se transformase en una morgue a la luz de las velas.
Al producirse el primero de los apagones, que dejó sin electricidad alguna a todos los aparatos que allí había incluidos los que servían para asistencia inmediata y diversos tratamientos, más que pánico fue la sorpresa la que atenazó a los médicos, pero en apenas unos segundos se pusieron manos a la obra y tomaron los ventiladores manuales unos y la observación de pacientes los más hasta que, un minuto, ¡un minuto! después volvió la electricidad. Pero hasta tres veces en esa noche se fue la luz, vaya usted a saber adónde, en esa unidad de cardiología. Y en los ascensores.
Y no, no saltaron los generadores eléctricos automáticos. Y sí, sí estamos en el siglo XXI, y hablamos de uno de los hospitales de referencia de Galicia, tal ve el primero si se atiende a su área sanitaria.Esas cosas pasan en esta Galicia de hoy. Eso sí, cuenta la prensa que el apagón apenas impidió que se realizaran algunas placas y ciertas pruebas. De lo aquí contado, ni palabra. Tenga usted un gabinete de prensa para eso

De Ser Escritor En Galicia

Ser escritor en Galicia es como ser bodeguero en El/La Rioja o cojo en Camboya, basta con estirar la mano, adelantar el pie o alzar la cabeza de la almohada y mojar en el tintero de lluvia y ya está. Pocos terruños han producido antaño y hogaño tanta pluma fértil como este rincón en la historia, serán sus aguas, las que caen, las que corren o las que muerden sus costas, las borrascas profundas, la piedra de sus calles y su habla de arcángeles, las nubes que algún gigante hincha hasta reventar o la sangre de sus mujeres. Ser escritor en Galicia no es un don sino un sino, una misión, una vida, un deber. No hay nacido en Galicia que no haya sido engendrado para una vida de escritura y ensayo, nadie hay en este pueblo de enormes hombres y mujeres infinitas por los que no galope por sus venas la vida y la muerte que es el escribir con un libro clavado en la espalda. Y es que qué carajo, todos han nacido escritores porque ser escritor en Galicia es un regalo que hacemos a los cielos…
Pero ser lector en Galicia es una heroicidad, una supervivencia, es un sinvivir en un purgatorio mal ventilado. Se lee como se baja al Hades, trastabileando, mordiendo la lengua, a patadas. Se lee como cuadrando uno de los círculos de los infiernos, como un exorcismo con agua maldita, como un rayo en la comisura de los labios de la amada. Se lee por no llorar sangre y agua, se leen a escritores hepatogésicos y animacondríacos, escritores llorantes con la vejiga rebosante de lágrimas y las tripas negras en las manos, guiños con ojeras de amargura y congoja en rebanadas tostadas, escritores de sensibilidad epigástrica y ulcerática, de muñón en la sien que donde ponen el ojo ponen la lágrima, un torrente en la calle al grito de ¡pena va! sacudiendo por las ventanas de la tristeza los restos de los festines de hiel de mirada vidriosa y gótica. Ser lector en Galicia de escritores de Galicia es beber con humo en los ojos, pasear con un sombrero de cáliz e hisopo. Alguien dijo que para ser escritor en Galicia hay que ser triste y tener pena. No, señores escritores todos, basta con parecerlo. Por favor, qué cansancio....

De Listas Electorales

Publicado en SANTIAGOSIETE el 23 de Enero de 2009

Los pistoletazos de salida de las campañas electorales suelen dejar heridos de bala. Tal vez por eso los partidos prefieran las navajas por ser arma blanca mientras no se empleen en la espalda de alguno, pues entonces serían rojas. Y es que, como en un Titanic, no habrá sitio en las listas electorales para todos y aunque muchos intentarán hacer valer favores pasados, para entonces ya habrán entrado en mora electoral, y ya se sabe que la mancha de una mora con otra mora se quita. Y, para colmo, en casa de algunos eran pocos y parieron abuelas y abuelos un sobrino escañable que nace con un plan debajo del brazo.
Y entre locos conocidos y sabios por desconocer, estará por ver quienes se quedan en estos idus de marzo, tan gallegos, en que las formaciones políticas andan probándose encuestas como antaño las señoras refajos, ajustadas y aguantando la respiración, en unos tiempos en que presumir de ideología no va más allá de elegir las noticias en uno u otro canal de televisión. Comienza la fiebre electoral y habrá que estar pendientes de esas décimas de más que harán que algunos se queden en casa. Se admiten apuestas. Y galanes.

De La Cremallera De Ana Pontón

Se diga lo que se diga acerca de la igualdad, la idea de “listas cremallera” para referirse a la paridad electoral solo se le puede ocurrir a una mujer. Es lo que ha proclamado Ana Pontón a propósito de las bloqueiras, bajo la brumosa sombra ojos de Quintana ataviado de Espartaco, pretendiendo así acabar con anteriores situaciones en que las mujeres apenas alcanzaban a colocarse entre corchetes, abotonadas o simplemente atadas de pies y manos electorales o como mero velcro ornamental.
Todo un logro que perfila a esa otra la ley, escrita con rimel, que obliga a igualar el número de elegibles por géneros, aunque estará por ver cuántas mujeres capaces y eficientes han quedado en el camino cediendo su puesto a hombres en tales listas, todo sea por la causa, aunque no estemos seguros de cuál.
Así que nada más sugerente esta versión en urna de aquel “entre col y col…” tan enxebre, ese subliminal ronroneo de cremallera subiendo y bajando en la penumbra, de vestido de gasa, de botas eclosionando, de maleta al abrirse, de…¿urinario público? Bueno, pues también (¡aghh!)
Por eso puede que no les falte razón a aquellos que opinan que el BNG, más que programa, tiene ocurrencias, pero hay que reconocerles que se lo curran bien. Lo de la cremallera es tan vistoso y gráfico que no admite más explicación, y tremendamente eficaz cuando además se les coloca en la boca a algunos para que no entren moscas. Ni les saquen a otros la lengua.

De Puy Fraga

Nadie puede dudar de los méritos de Puy Fraga para alzarse hasta los primeros puestos de la lista electoral coruñesa, al menos mientras sean desconocidos. Y es que es muy fácil decir que lo han “colocado” por ser quien es, el hijo de Rosario Fraga, olvidando todo lo que el Partido Popular de Galicia le debe, por lo menos al tío, por lo que no se entiende el revuelo formado en Santiago con tamaño nombramiento. Al conocerse la designación algunos testigos afirman haber escuchado en la sede pepera de Compostela un grito igualito al que en noche de Óscar se oyese a Penélope Cruz, ese inmortal ¡¡Peeedrooo!! que aún retumba en nuestros maltrechos tímpanos.
Pero no hay que darle tanta importancia al asunto porque no dejan de ser cosas de familia, de la familia política, claro, y es que la familia que concurre unida permanece unida, aunque al final la lista electoral se parezca más a una lista de invitados al cumpleaños de la bisabuela tal. Y sin embargo no todos parecen estar contentos en el staff santiagués y hasta algunos opinan que se sienten como con la saga al cuello.
Lo cierto es que estas medidas pueden ser malinterpretadas por los votantes, como si el enchufismo, que no es el caso, claro, fuese cosa corriente aunque alterna.
Y así están las cosas, y siendo años de crisis los que vivimos, los únicos beneficios que podemos dar son los de la duda. Eso sí, ya veremos si con tantos familiares Santiago va a parecerse a Falcon Crest o a la Familia Mata.

De Anxo Quintbama

Cuando Obama ganó sus elecciones se escuchó decir a Anxo Quintana, entre risitas nerviosas, que había llegado el momento de un Obama gallego. Él, por supuesto.
Eran esos días de psicotropía y hermanamiento, de explosión controlada, de saldar viejas cuentas en contabilidades ajenas a que somos tan dados en España. Pero las palabras del líder bloqueiro, claro está, había que entenderlas en el contexto de aquellas fechas pues de tomarlas al pie de la letra acabarían por dejarlo a los pies de los caballos. No siempre en política los paralelismos resultan así de asíntotos, pero se hace fácil en realidad entender a Quintana, el espíritu navideño de sus palabras, y la idea última de que si aquél pudo, todos pueden, y él el primero.
Ahora que acaba de celebrarse la investidura como presidente de Barack a algunos se le viene a la memoria aquella sentencia no recurrida del gatopardismo, el cambiarlo todo para que todo siga igual, idea esta mayoritaria incluso entre los menos idealistas. Como un Papa negro cuando llegue, e incluso si llegara a la presidencia americana una mujer tampoco sería ya una excepción, aunque tenga regla, pues una de las barreras y tal vez la más difícil por ser la primera, ya ha sido echada abajo, la de lo improbable.
Pero no, Obama no parece destinado verse reflejado en las broncosas aguas del Miño ni Quintana es su profeta celta, cada vez menos radical y más libre. Ya ha pisado moqueta con suelas de velcro y la masa oprimida que lideraba ya tiene despacho, más sabios que un niño sin primarias.
Quintana no es esperanza porque ya ha sido catado y ha resultado ser uno más, el tercero por ahora, nada nuevo, más de lo establecido. Se dice que sus afiliados de la hégira americana comienzan a darse de baja en el Bloque por la falta de rigor izquierdista. Ha dado un golpe de mano con los pies y ha cambiado el BNG por el Quintanismo. La piedra de toque para comprobar el obamismo de Anxo podría ser el darle la vuelta y tratar de imaginarnos al Obama oval tratando de articular un discurso del Quintana cuadriculado.

Flora Y Fauna Gallega (XXI): Carmen Adán

Carmen Adán se expande a nuestros ojos como el verde prado recién segado en que nos levantamos tras cada noche de inmerecido descanso, cuando golpea la aldaba sacudiendo las telarañas de la conciencia, fresca y viva, perlada, la huella ocre de que una labor noble ennoblece el alma y el alma será el reflejo del rostro, o puede que al revés, asemejando la parte bella de un violonchelo al instante de recibir el arco que, como mano de orfebre, reverbere el sonido de pensarla al peinarse, murmullo de terciopelo que se cuela a plenos pulmones por estas ventanas abiertas de par a impar, una sonrisa como regalo cuando se rasga el papel que lo envuelve y, naturalmente, esa primera costilla prestada a precio de oro que desde entonces andamos buscando a tientas palpando el encaje de nuestra mano en sus huecos, tecnocracia de mandil y katiuska, la búsqueda de la igualdad del aceite y el agua añorada como cruzada mágica hasta embarcarnos en sus naves ya quemadas en pos de ese dorado que creímos sus palabras, pulcritud de cristal entallado, embriaguez de periódico aún cálido que huele a tinta de la mañana recién exprimida, boceto de cualquier ensayo.
Y será esta Carme(n) otra vez esa Themis que vuelve a por nuestros fueros de hogaño con balanza y espadas de Damocles melladas, para encontrarnos mirándola como unos Pigmalión rumiando que si en política se vive de quinielas, quisiéramos conocer su combinación.

De Toñi Vicente

Publicado en SANTIAGOSIETE el 16 de Enero de 2009

A partir de ahora las mejores guías de Santiago se venderán con unas páginas arrancadas. Y es que en el restaurante de Toñi Vicente han sacado por la ventana el mantel blanco de rendirse, sin más café ni copa y a la espera del puro, el judicial. Se marcha sacudiéndose el polvo de los zapatos a la salida, entre risitas de hiena en pleno festín y una estrella gastronómica fundida en negro porque la intoxicación, la otra, ha surtido sus extrañísimos efectos, saltando desde un tren en marcha que nunca parece llegar a ninguna parte. En el hueco que queda no es leña de árbol caído, sino mondadientes lo que han hecho de la restauradora, y con su ida se va también una parte de Santiago quedando aquí la satisfecha, la cateta, la pueblerina que se dibujó, maldita sea, en los informes de la UNESCO, una ciudad que pretende ser referente de algo y apenas se asemeja a un Puerto Hurraco que devora a sus hijos y hace fiesta a delincuentes. Se ha hecho un poco más de noche entre estas cuatro calles de piedra y ya vuelve a oler a aceite rancio y alcanfor, a bosta y abrigo de pieles, y Santiago empieza a ser también algo más pequeña en los mapas, algo más lejana, un poco más oscura desde el cielo, una ciudad que a veces es una trampa, paranoica como un xacobeo laico.

Y a pesar de tanto, lo cierto es que en “el” Toñi Vicente se servía, sobre todo, Santiago en todas las lenguas, incluida la de las meteduras de pata o las graves equivocaciones, las mismas que ahora pasan una dura factura que nadie está dispuesto a pagar porque no se les repita a algunos este trago. Porque no es defender lo indefendible, el desfeito de la malhadada vieira, sino reconocer ese otro capítulo vibrante de Compostela llamado Toñi Vicente, una historia al vapor con final infeliz para todos nosotros, los que no hemos sabido defender lo nuestro, ciegos como hemos querido estar teniendo tapados los ojos con la boina calada hasta la nariz. Pero no pasa nada porque mañana todo seguirá igual, sí, igual que hace cien años otra vez.

Titanic, o el PP De Santiago

Puy Fraga ha regurgitado en Santiago como Alien lo hiciera desde el entripado de aquel tripulante, aunque en este caso el viscoso brote llegara desde el fértil vientre de su tío Manuel.
Un susto es lo que ha dado el hombre sobrino a los candidatos compostelanos en esta silente y angustiosa trayectoria a oscuras en las frías aguas salpicadas de témpanos cara a las elecciones que se nos vienen encima y debajo, una ruta demasiado oscura y traicionera como para aventurarse con maniobras en falso por el temor a tropezar dos y cinco veces en la misma piedra, que en los mares helados son los iceberg de leche y miel.
Y puede que a la mente de todos o de los más despiertos se venga la posibilidad de un desastre en forma de naufragio y chaleco salva vidas naranja, un hundimiento en el que no habría botes para todos, o puestos en lista para ocuparlos en los que apenas quepan los de la primera clase sentados y a buen resguardo, los que han hecho méritos o los supieron llevarse de equipaje la mayor de las paciencias precavidas por si las vacas se tornan flacas para unos y anabolizadas para los de las clases menos primeras, valga esto.
Muy frías deben estar esas aguas negras que rompen por estribor y helador el gesto de tener que navegar con un ojo puesto en esos botes que son la vida política, un puesto en ellos aunque haya que remar como galeotes por si el desastre llega a puerto antes que la nave. Demasiada gente a bordo para que venga un extraño y quiera colocarse el primero en la lista de los que se salven, que no hay que menospreciar esfuerzo alguno pues preferible es pasar del trasatlántico a la patera con tal de seguir a flote político. Eso sí, sin polizones. O eso parecen pensar los contra..maestres.

María José Caride Y La Aristocracia Socialista Gallega

María José Caride aún lleva sobre sus hombros izquierdos la “L” de novata del carné socialista con lo que eso pesa, mucho más que la “X” por la “J”, que es como ese cromosoma tal por el pata negra cuál. Pero esto no es más que lo habitual en las casas de los otros, las de los parientes políticos, las suegras, yernos y otras alimañas, porque en familias con la misma sangre estas cosas, de poder ser pensadas, serían impensables. Son estas razones las que llevan a algunos a pensar, pues también hay quien le ha dedicado tiempo a ello por asombroso que parezca, que Caride no sea del todo bien recibida en el sofá del PSG en un momento en que la bolsa de empleo, con la llegada del bipartito a la cocina, ha aumentado hasta tamaños de Montgolfier y basta con imaginarse esa especie de OPE (Oferta Pública de Escaños, o de Empleo) tan a lo beeestia. Tantos años esperando para que ahora cualquier espontánea se cuele por una vía de servicio en la carrera por la moqueta, por mucho que venga de la laberíntica mano de Emilio. Faltaría más.
Y será así o no, pero cuando el río suena es que no andará muy lejos. Galicia no iba a ser una excepción y la existencia de estas familias sicilianas o zoológicas en el partido es arma de triple filo, pues no hay especie más preparada para la supervivencia que la que se siente aristocracia de algo, se dedique esta a lo que se dedique, en este caso a la política, y ello hasta sus últimas consecuencias incluido el incesto si hiciera falta. Y en este ámbito Caride es una plebeya, y su consellería morganática.
De nada habrá servido entonces que Caride haya pasado, dice, con una de las mejores notas el examen del bipartito cuando las elecciones están a la vuelta de la espina. Y aunque todavía queda mucho por ver y verla sin gafas de ir a ver a verla, está por ver si entre los socialistas primará la política de partido o la de gobierno, con ella de por medio como los niños en una discusión de sus padres. Mientras, queda esperar que diga cuál es el peaje por circunvalarla.

Del BNG, o El Acaso De Las Ideologías

En uno de sus primeros actos de precampaña el BNG se ha descolgado como aquel anuncio de cierto refresco de cola llamado Coca. En el spot, recuerden, se decía aquello de “para él, para ella, para los gordos, para los flacos…” y así. Ahora, el Bloque se ofrece como solución para los nacionalistas y los no nacionalistas, los galegofalantes y los castellano parlantes, para los estos y los aquellos y, quizá faltó decir, para los terrícolas y los venusianos.
Lo cierto, y eso hay que anotarlo fielmente en su haber, el Bloque ha ofrecido siempre propuestas concretas y medidas asibles, por dislocadas que estas fuesen (hay que recordar la solicitud de cambiar la hora para ajustarnos a la portuguesa …y a la de Togo o Burkina Fasso, en fin), frente a lo etéreo y nebuloso de las políticas de sus adversarios políticos. Medidas, eso sí, de gran impacto en la población, hinchazón de derechos que, y esto hay que anotarlo en su debe, no se corresponden con políticas de creación de riqueza, entendidas estas capitalísticamente, si es que estas medidas han de ser las que sustenten más temprano que tarde a las llamadas sociales.
Y es que volviendo al anuncio del principio, hay que creer en la sinceridad de esta propuesta de abrazos abiertos. Los otrora tan radicales elementos revoltosos van haciéndose mayores y algunos ya regalan por Reyes a sus hijos, los que tanto gritaban ya cuidan su voz y quienes elaboraban pancartas van prefiriendo plaquitas en las puertas de sus despachos. Vamos, que el BNG se aburguesa con todas las de la ley y por decreto. Y en estas tesituras solo el fondo no cambia, su carácter siniestro (de izquierda, entiéndase bien), el afán estatalista de llevarnos de cuna a la tumba, los derechos para todos mientras el dinero siga cayendo del cielo o de Soria.
Será aquello del “acaso” de las ideologías.

Flora Y Fauna Gallega (XX): Paula Prado

Paula Prado es para muchos su fondo de armario político, acogedores guantes cálidos que lo mismo sirven para abrigar que para un reto o un descosido, concejala a feira guarda la expresión de mal trago en el cielo estrellado de la boca donde se cuece, quién lo sintiera, la última palabra por dar, guarecida en ojos que son almena que todo lo guardan, ciudadela de terciopelo en que todo cabe menos el vacío, destella en el rostro reflejos de querer parecer la cara oculta de un anillo de Saturno, un círculo cuadrado como cuentas de las viejas, elegante como una puesta de largo de sol, clara y cristalina en quien apenas unos labios de suave camelia esbozan una sonrisa de tacones de aguja de hilar muy fino trajes nuevos para emperadores de siempre, apostada entre sombra de árboles y de ojos es la última gota después de cualquier tormenta, mirada bruñida de paciencia medio llena o medio vacía e ideas amoladas en la piedra de nuestras rúas, cabello que es pólvora, Minerva de yelmo y lino y dedos que son gubia para desbastar la cosa pública.
Quedará al fin con esta Paula el gesto como marca de carmín al filo de la imposible copa de los brindis a la luna, por digerir aún la cena sobre el mantel de una blusa.

De Cuando Montserrat Nebrera Hizo Un Chiste

Y es que, Montserrat, hacer chistes fáciles sobre acentos chistosos es tan difícil como luego pretender que lo entienda el otro, como suele pasar en los chistes malos. Puede que esto sea lo que haya ocurrido con la ministra Álvarez Magdalena porque mira que tienes razón, Nebrera, que lo suyo es de chiste, que las andaluzas no hablan así pero ella, como un tercer Moranco, echa mano del acentillo para tapar bajo una capa de gracejo podrido toneladas cúbicas de incapacidad. Supongo que a ese acento de chiste se refería Nebrera, que si no va a resultar que la chistosa fuese la catalana.
Porque sí, tiene la ministra Álvarez problemas de comunicación pues casi nunca sus esperadas respuestas coinciden con las espetadas preguntas, y así no hay manera de hacerse entender, y hay que recurrir al chistecillo, como los graciosillos de la clase, y para eso se echa al fuego el acentillo, y todos tan contentillos.
Cuidado con lo que se dice del Gobierno, que presto se está a echar mano del cajón de los Clavos Ardiendos o a la pañoleta de la discriminación para hacer pupa, como ahora cuando se ha puesto el acento en el deje.

Tipos De Interés (IV): El Babosa

El Babosa (MAGNA MERLUZAE) es una subespecie nocturna, carnívora y venenosa, muy extendida en el área peninsular y, por extensión, en el ecosistema gallego donde ha desarrollado una especialización característicamente genuina. Animal de movimientos torpes y desarrollo neuronal primario, es fácilmente localizable para su estudio en zonas de concentración relativamente elevada de congéneres en las que desarrolla sus principales actividades cinegéticas y aparentemente reproductivas, igual en zonas descampadas que cubiertas cuando las inclemencias meteorológicas las obligan a ello. Una de sus características es la atrofia de la musculatura fonética hasta la dislexia exaltada, así como la dismetría y vacilante desplazamiento que le lleva con frecuencia a la colaboración simbiótica entre iguales para alcanzar un mínimo de equilibrio en sus trayectos, frecuentemente apoyándose en la orografía del terreno.
Su capacidad visual, con mantener sus índices normales, se ve empero regularmente distorsionada y es así habitual la confusión en sus interrelaciones y la equivocación al moverse o comunicarse. En todo caso, resulta de especial interés para la comunidad científica el hecho de la casi absoluta paridad macho – hembra que presenta esta especie en su nicho habitacional.
Especial interés reviste esta especie en las épocas de celo, generalmente concentradas en lo que serían los fines de semana en un homínido. En tales fechas y siempre en ámbitos de penumbra, la especie genera por ingestión un tóxico de destilados externos con efectos calificados científicamente de delirantes que la llevan a la convicción interna de un sentido del humor mayúsculo, un atractivo físico demoledor y una sociabilidad sugestiva que le llevan a practicar un comportamiento no siempre bien recibido por la destinataria de sus atenciones, situándose el índice de acoplamientos por debajo del medio punto porcentual.
Asimismo y en tales circunstancias, la especie desarrolla un desgarrador instinto hacia la composición musical que puede ser confundido con el berro asnal, coincidiendo con una singular danza de cortejo que en otras especies similares puede llevar a pensar, equivocadamente, en episodios de epilepsia.
Finalmente, el Babosa presenta similitudes con otra especie de la misma familia pero caracterizada por la ausencia de la toxina descrita, conocida aquella como Ligón (v.), que en ocasiones se aprovecha de aquellos otros para sus propios intereses reproductivos.

De La Entrevista A Yolanda Castaño En Galicia-Hoxe

El pasado por agua y frío cinco de Enero víspera de Reyes y magas, Galicia Hoxe publicaba una entrevista cometida a Yolanda Castaño. Un ripio de entrevista, un gatillazo de interviú, fallida y mala, muy mala por causa del entrevistador que ni conocía la obra de aquella, un desperdicio por predecible y sabida salvo para aquellos que no puedan conciliar el sueño sin conocer antes cuáles puedan ser las opiniones y declinaciones políticas de la compostelana rapsoda y sus posturas encontradas o acrobáticas sobre nacionalismo y normalización lingüística. Y es que resulta llamativo hasta el rubor el interés de casi todos por traerse a esta mujer y sus versos a su propio terreno, a su bando, que sea “de los nuestros”, que diga “algo” que podamos escupirle a la cara a “los otros” porque ella, para que se enteren “esos”, con sus medias tintas de rejillas, prefiere “nuestras” ruedas de molino. Es lo que pasa por querer hacer de la cultura un arma y de la lengua una connotación. Y del artista una marioneta.
Y claro, de literatura en la entrevista, de poesía, poco, muy poco. Y preferible, visto lo leído, que mejor hubiese sido nada y menos que nada. Otra vez será. O eso esperamos.

Flora Y Fauna Gallega (XIX): Ana Pontón

Ana Pontón se narra como aquella alubia mágica del cuento que crece y ha crecido sin descanso hasta tocar el vientre de los cielos haciéndole cosquillas, como una mujer salida a modo de savia sabia nueva fluida desde cualquiera de las cicatrices de esta tierra, una promesa por sellar en sobre con lacre de labios a la que contemplamos con el temor cierto de ser devorados después como un ciervo por nuestros propios perros como aquel, una reivindicación en vaqueros ajustándose, la imagen de un grito que era ahogado y que ahora aprendió a nadar de sus manos, mirada de ojos de vino del Ulla labrada en mármol y pizarra y cuarzo con los pies en el techo y el corazón en el puño de un puñal, abanderada de causas encontradas que otros perdieron para casi siempre, de cabellos sin rienda y rostro del último románico celta tallado en nubes y ojos como restos de un castro y manos como ola que rompe en la roca y los vientos.

Porque Ana haberla hayla en camiseta que late a pesar de dormir en comisión de largos brazos como una carrera de fondo de mar, que es como empezar el libro de estos días por el último capítulo a la luz de las velas de lona, un trazo sinuoso al aire en cuya frente hacemos pintadas de ensueños jóvenes, como querer probar sus propuestas en su propia lengua.

Destronada Ánxela Bugallo (Dos Puntos)

La ventolera del poder ha arreciado cara al árbol del Bloque llevándose consigo las hojas más livianas en pos de mayores alturas y nuevos horizontes, mecidas por las brisas que las acunan lejos y risueñas mientras les duren las fuerzas a estos vientos que van y viene de las altas a las bajas presiones de todo tipo. Y atrás queda el árbol apenas vestido, tronco de cicatrices a navaja de iniciales y promesas de amor, nombres y destinos. Y es que si las previsiones se cumplen Ánxela Bugallo no formará parte de lista alguna para las próximas autonómicas gallegas, las listas se han caído de ella, no sabiendo si se cierra así un capítulo o simplemente se pasa por alto una nota a pie de página con medias negras, pero la blanca arena política no será la misma sin los besos de sus olas que se llegan a dormir en ella.
En un BNG que huele a garito y buey, Ánxela Bugallo ha hecho política de tacones rojos y cachemir, la salsa de un plato político agreste y feo. Nadie dudaba de su capacidad para llegar al poder pero ha sorprendido la dificultad para permanecer en él, y las guerras intestinas, gruesas con mareos atlánticos de habanera o la maldición de ese Tutankamon gallego que es el Gaiás han acabado por zancadillearla y hacerla caer hasta vérsele el liguero. Y ahora la biología sabida cumple la máxima de los mínimos en la evolución de las especies de escaños quedando fuera de la misma pasarela política, y ya no serán más las papeletas en urna como cartas de amor que huelan a hierba mojada, y todo porque aquellos a quienes hacía sombra prefieran estar al sol que más calienta.
Porque sí, que también la política en sus formas de plomo gusta de sentir que hay vida más allá del discurso agreste y de bayoneta calada hasta los huesos, que hay vello que se erizan tras las comparecencias, coquetería escondida entre informes, olor a jabón e instrucciones de lavado en la guerrera cota de malla. Y en el cielo despejado de la noche, una estrella roja carmín a la que quisiéramos ver sacar pecho en estas dificultades, como en tantas.
Esperemos que vuelva pronto. O que nos llame y vamos nosotros aunque sea de noche.

Del Año Nuevo

Publicado en SANTIAGOSIETE el 2 de Enero de 2009

Lo peor de sentirnos un poco como personas nuevas al comenzar el año es que las facturas nos siguen llegando a nombre del que éramos antes. Así que mejor no fiarse de ese bienintencionado refrán que habla del año de nieves…, salvo que se apellide Rodríguez, y antes de hacer el tonto con la lista de mejorables propósitos de enmienda a la totalidad recordemos que si el tiempo es oro, este año nos ha llegado con un segundo más de regalo por aquello de sincronizarnos con el cosmos (y que ya habrá malgastado solo con leer esto).
Lo cierto es que pocos años llegan tan cargados de incertidumbre como el que nos ha traído el tintineo de las recientes uvas, más por la ira que por los rayos, y en su horizonte unas elecciones que saben a inoportunas teniendo por delante todo un año pagano antes de que llegue el santo con su bendito óbolo a Santiago, y es que fiarnos de las promesas electorales sería como creerse que los reyes son los hijos porque a las buenas promesas, como a los concursos eólicos, se las lleva el viento navideño. Y si no, que se lo pregunten a San José.

Coda: En un país de cotillas no hay que extrañarse de que acabemos el año con un gran Cotillón...

Tipos De Interés (III): El Arrastramaletas

El Arrastramaletas de Santiago (TIRAVALIJAE COMPOSTELLANUM) pertenece al subgrupo de especies que anida en zonas urbanas universitarias, migratoria y de hábitos periódicos localizables en las primeras horas de la mañana o las vespertinas. Animal de costumbres cíclicas, es creencia comúnmente aceptada la existencia de dos épocas de migraciones, la Mayor que coincide en el año entre el comienzo y el final del verano, y la Menor que tiene lugar entre el comienzo y el final de semana y por lo común tras la celebración en manada de un peculiar rito de afirmación social conocido como el botellarium.

La especie, que durante el resto del tiempo se integra hasta la dispersión en el hábitat de su entorno, se mueve en pequeños grupos del mismo género si bien son frecuentes las agrupaciones mixtas, siendo en todo caso preferidas las reuniones de individuos pertenecientes a una franja de edad muy similar lo que les lleva a una simbiosis y exitosa práctica en el reparto de pesos. Salvo escasas excepciones, se trata de una especie fácilmente identificable cuando las circunstancias acústicas lo permiten por el singular sonido que emiten en sus desplazamientos, muy parecido al personalísimo golpeo calcáreo y continuo en el piso de la zona. Es en esos momentos cuando en operación similar a la que practica el escarabajo pelotero, conforma y crea una especie de masa desplazable que adosa a su espalda y empujada por una de las extremidades articuladas, protegida por una capa exterior y que alberga todo tipo de deshechos, textiles y orgánicos en descomposición con los que abandona en una sus migraciones su cubículo para volver a aparecer al finalizar esta, provista entonces de nuevas viandas o luciendo nueva apariencia, desconociéndose hasta la fecha los detalles concretos e internos del proceso de renovación referido que practica, como se ha dicho, alejada de su nicho habitual.

Especie frecuente y fecunda, no conviene sin embargo ser confundida por un observador no avezado con otra especie, el Peregrinum Fetidus, si bien este último es más localizable en lugares donde la comida y bebida no son aptas, por su inaccesibilidad, para el Arrastramaletas.